O médico disse-me que o meu filho tinha morrido.
As suas palavras ecoaram, mas eu via apenas Pedro, meu marido, ao meu lado.
Ele segurava a minha mão, não para consolar a perda do nosso bebé, mas para defender a mulher que me empurrara escada abaixo: Sofia, a sua amante.
"Ela não teve intenção", sussurrou ele, enquanto minha sogra, Dona Elvira, entrava no quarto, preocupada apenas com a "pobre da Sofia".
Aquela mulher, que vitimou o meu filho, estava a ser mimada por eles, ignorando a minha dor.
A raiva ferveu quando vi a foto dela, a chorar no ombro do meu marido no hospital, com a legenda: "A família apoia-se nos momentos difíceis."
Família? Eles tinham escolhido o lado deles.
Eles pintaram-me como a "mulher grávida ciumenta" que "atacou a amante do marido" .
A mentira deles, espalhada nos jornais, transformou-me na vilã.
Como pude ser culpada pela morte do meu próprio filho? Como o meu mundo se tornou este inferno de traição e calúnia?
Mas eu não ia deixar. Peguei no telemóvel e liguei ao meu advogado.
Era tempo de lutar, não só por mim, mas pelo futuro que me foi roubado.
Chega de ser vítima.
