Na noite em que o meu filho Lucas nasceu, o meu marido, Pedro, não estava lá.
Ele estava a acompanhar a sua ex-namorada, Sofia, ao hospital porque o gato dela, "Príncipe", estava doente.
O meu telemóvel estava sem bateria, por isso usei o da enfermeira para lhe ligar.
A chamada tocou durante muito tempo antes de ele atender, a sua voz cheia de impaciência.
"O que foi agora? Estou ocupado."
A sua voz soava distante e irritada.
"Pedro, o nosso filho nasceu."
Eu disse, a minha voz a tremer um pouco, ignorando a dor aguda no meu abdómen.
Houve um silêncio do outro lado, depois ouvi a voz ansiosa de Sofia.
"Pedro, o Príncipe está a ter uma convulsão! O veterinário disse que é muito perigoso!"
A voz do meu marido tornou-se imediatamente tensa.
"Estou a ver, estou a ver! Não entres em pânico, eu estou aqui."
Depois, ele voltou a falar comigo, o seu tom apressado e superficial.
"Ouviste? O Príncipe não está bem, a Sofia está sozinha, não posso ir embora agora. O parto correu bem, não correu? Podes tratar disso sozinha. Ligo-te mais tarde."
Antes que eu pudesse dizer mais alguma coisa, ele desligou.
Olhei para o telemóvel na minha mão, depois para o meu filho recém-nascido ao meu lado.
Ele era tão pequeno, enrugado, mas quando segurei a sua mãozinha, senti uma ligação que nunca tinha sentido antes.
Era o meu filho.
Mas o pai dele, no momento mais importante da sua vida, escolheu ficar com o gato de outra mulher.
A enfermeira olhou para mim com simpatia.
"Precisa que eu tente ligar outra vez?"
Eu abanei a cabeça e devolvi-lhe o telemóvel.
"Não, obrigada."
Não havia necessidade. Se um homem não se importa se o seu próprio filho nasceu vivo ou morto, qual é o sentido de o forçar?
Decidi. Queria o divórcio.
Assim que esta ideia surgiu, senti um alívio imenso, como se um peso que me sufocava tivesse sido finalmente levantado.
Este casamento, esta relação, já me tinham esgotado.
