A sirene da ambulância era a única coisa que eu ouvia. O som agudo cortava o barulho da minha própria respiração ofegante.
A minha garganta estava a fechar, cada inspiração era uma batalha.
O paramédico ao meu lado falava, mas as suas palavras eram um zumbido distante.
"Fique connosco, Sofia. A sua pressão está a cair."
Eu agarrei o meu pescoço, a pele a arder. O meu corpo tremia sem controlo.
Na minha mente, a cena repetia-se. O prato de sobremesa, o sorriso de Clara, a primeira garfada. E depois, o fogo. Começou na minha língua e desceu pela minha garganta.
Nozes. Ela sabia. Eu tinha-lhe dito mil vezes sobre a minha alergia mortal.
Miguel, o meu marido, viu o meu rosto inchar. Viu os meus lábios a ficarem azuis.
Mas Clara começou a chorar.
"Oh, meu Deus, eu esqueci-me completamente! Miguel, eu sou um monstro!"
Ela caiu nos braços dele, a soluçar histericamente. E ele abraçou-a.
"Calma, Clara, foi um acidente. A Sofia vai ficar bem."
Ele disse-me para esperar. Para respirar fundo. Enquanto eu sufocava.
Fui eu que peguei no meu telemóvel, com os dedos a tremer, e disquei o 112.
Agora, no hospital, o médico olhava para mim com seriedade.
"Teve sorte. Mais cinco minutos e talvez não conseguíssemos reanimá-la."
A minha voz saiu rouca, um sussurro.
"Posso usar o meu telemóvel?"
Ele assentiu.
Liguei ao Miguel. O telefone chamou uma, duas, três vezes.
Quando ele atendeu, a sua voz estava cheia de irritação.
"O que foi agora, Sofia? Estou no meio de uma coisa."
Ao fundo, ouvi a voz chorosa de Clara.
"Ela está a ligar para te culpar, Miguel? Diz-lhe que eu sinto muito, eu não queria..."
"Sofia, a Clara está a ter um ataque de pânico. Ela sente-se terrivelmente culpada. Não podes ter um pouco de compaixão?"
Compaixão.
Eu quase morri.
"Miguel," disse eu, a minha voz surpreendentemente firme. "Quero o divórcio."
