O som áspero do telemóvel na minha mão ecoou no silêncio mortal do corredor do hospital.
O Dr. Almeida acabara de sair do quarto do meu pai, o seu rosto, uma máscara de pesar profissional.
As palavras "Lamento, Sra. Sofia. Fizemos tudo o que podíamos" não pareciam reais.
O meu pai estava morto.
Morto porque a transfusão de sangue de que ele desperatemente precisava – tipo O negativo, o sangue raro que corria nas veias do meu marido, Miguel – nunca chegou.
E porquê? Miguel estava com a Clara.
"Ela teve um ataque de pânico terrível, coitada. Viu uma aranha e desabou," ele disse.
Uma aranha.
O meu mundo inteiro ruiu e o motivo pelo qual Miguel não estava ao meu lado era uma aranha.
A raiva gelada encheu-me o estômago.
Ele não ligou, nenhuma mensagem.
Quando o confrontei, defendeu-se, dizendo que "tinha de fazer uma escolha."
No funeral, ele trouxe-a.
Clara, a viúva frágil, lágrimas falsas, o braço no dele.
O auge da afronta.
Mais tarde, no velório, Miguel tentou justificar-se com uma história trágica.
Mas o que ele me disse a seguir foi monstruoso: "O teu pai já era velho e estava doente. A morte dele era inevitável. A situação da Clara era mais urgente."
O meu pai, reduzido a uma inconveniência na agenda de salvamento de Miguel e Clara.
Todas as emoções evaporaram.
Olhei para o homem com quem partilhei a minha vida e não senti nada.
Apenas um vazio vasto e absoluto.
"Sai da minha casa," disse eu, a minha voz firme.
"O meu advogado vai contactar-te sobre o divórcio."
É a minha vez de fazer uma escolha.
A escolha de ser livre.
