A picape velha sacudia, levantando poeira vermelha.
Maria, ou melhor, Chica, contava dez anos longe do asfalto da capital.
Dez anos desde que seu pai a mandou para a fazenda, aos oito.
A lembrança era um corte: ela, chutando sem querer a bola na sala de troféus.
Quebrando a taça de ouro de hipismo de Pedro, seu irmão.
O choro estridente dele, a fúria do pai.
"Vai aprender responsabilidade longe daqui", disse ele.
Foram as últimas palavras dele por uma década.
Naquele dia, ela estava de volta.
A festa de 18 anos de Pedro.
O casarão imponente e o cheiro de perfume caro a sufocavam.
Mestre Zé, seu protetor e mentor, segurou sua mão antes de ela descer.
Ele colocou um amuleto de couro em sua palma.
"Se a dúvida apertar, abra. Mas só nesse momento."
Ela guardou a peça, vestindo seu simples vestido.
Assim que entrou, os olhares perfuraram-na.
Pedro a viu, e seu sorriso morreu.
"Olha só quem apareceu! A caipira!", ele zombou.
Seus amigos riram, medindo-a com desdém.
A humilhação era pública, mas Mestre Zé a ensinou a não ceder.
Pedro se aproximou, o hálito marcado pelo álcool.
"Você não pertence a este lugar, Maria. Volta pro seu buraco."
As palavras feriam, mas ela não abaixaria a cabeça.
Com os olhos de todos sobre ela, ela pegou o amuleto.
Dentro, um papel dobrado.
Ela abriu, os dedos tremendo.
Quatro palavras na caligrafia de Mestre Zé: "Manda ver, garota!"
Um sorriso brotou em seus lábios.
A dúvida sumiu.
Ela era uma Filha do Axé, e Filhas do Axé não se curvam.
