Leo, meu filho, morreu no dia do seu quinto aniversário.
A causa: um ataque de asma fatal devido a uma alergia a amendoim.
Pedro, meu marido, levou-o a uma festa.
Ele sabia da alergia severa do Leo, eu tinha-o avisado centenas de vezes.
Tínhamos uma EpiPen sempre connosco.
Mas naquele dia, ele esqueceu-se de tudo, distraído pela sua colega Sofia.
No hospital, Pedro estava com a cabeça entre as mãos, Sofia a consolar-o.
O corpo do meu filho jazia pálido, sem vida.
"Vamos divorciar-nos, Pedro," as palavras saíram, frias e definitivas.
A dor transforma-se em raiva quando ele e a sua família me acusam de ser uma "mãe fria e ausente".
"Tu é que tens culpa! Estavas a trabalhar enquanto o Leo morria!" o meu sogro acusou.
Fui expulsa da minha própria casa, a fechadura mudada, as roupas dela penduradas no meu armário.
Como podia a negligência deles ser virada contra mim?
Eu não conseguia entender como a dor da perda se transformou nesta cruel traição.
Mas agora, eu tinha uma escolha: sucumbir ou lutar.
Pelo meu filho, pela verdade, eu levaria esta batalha até ao fim.
