Eu estava com oito meses de gravidez, presa no nosso apartamento em chamas.
Liguei para o meu marido, Miguel, a implorar por ajuda.
Mas, para meu horror, ele prometeu voltar, mas primeiro decidiu salvar a sua amiga de infância, Clara.
A mesma Clara que a sua mãe sempre quis que fosse sua esposa.
Ele desligou, deixando-me a sufocar com a fumaça e o medo.
Os bombeiros finalmente me encontraram, mas era tarde demais para o nosso bebé.
Acordei no hospital, vazia, com a notícia de que tinha perdido o nosso filho.
Miguel veio visitar-me, acompanhado da sua mãe, Helena.
Em vez de consolo, recebi acusações de ser "dramática" e "protegida".
Eles insistiam que Miguel havia sido um "herói" ao salvar Clara, que tinha asma e estava "em maior perigo".
Até Clara me enviou uma mensagem, pedindo para eu "perdoar o Miguel".
Perdoar? Ele me abandonou, grávida, num inferno, para salvar outra mulher!
Eu sabia que as suas desculpas eram mentiras.
Não era pânico, era uma escolha.
Naquele instante, a dor deu lugar a uma raiva gélida e inabalável.
Olhei para o homem que deveria ter sido o meu protetor e fiz a única coisa que me restava:
"Quero o divórcio," declarei.
Esta não era apenas uma separação.
Era o início da minha vingança.
Eles iriam pagar por cada lágrima, por cada dor, e pela vida do meu filho.
