A memória da minha vida passada era um zumbido constante, uma dor que nunca desaparecia.
Lembro-me do meu filho, Léo, o seu pequeno peito a subir e a descer com dificuldade na cama de hospital, vítima de uma alergia grave a amendoins que o Marcos, meu marido, sempre desconsiderou.
Naquele dia fatídico, Léo sofreu um choque anafilático severo depois de comer um bolo na casa da amante do meu marido, Laura, uma viúva que Marcos insistia que precisava da 'nossa' ajuda.
Eu gritei para o Marcos que precisávamos ir para o hospital imediatamente, mas ele, terrivelmente calmo, preferiu acreditar na Laura, que insinuou que Léo estava a fazer birra.
Cada segundo perdido foi uma facada no meu coração.
Quando chegámos ao hospital, já era tarde demais.
Léo, o meu anjinho, o meu único filho, morreu.
Morreu porque o pai preferiu acreditar na amante, e porque uma mulher invejosa e cruel o envenenou deliberadamente.
A dor consumiu-me, o luto transformou-se em ódio.
Marcos e Laura usaram o seu dinheiro e influência para abafar tudo, e eu fui retratada como uma mãe negligente e histérica.
Eu vivi o resto dos meus dias num inferno de solidão e desespero, até que a escuridão finalmente me engoliu.
E então... eu acordei.
"Mamã, acorda! Vamos perder o autocarro para a escola!"
Era a voz do Léo.
Eu tinha voltado.
Tinha voltado a três anos antes da sua morte.
Tinha recebido uma segunda oportunidade.
E desta vez, eu não ia falhar.
Eu ia proteger o meu filho e fazer com que aqueles que lhe fizeram mal pagassem.
Cada um deles.
Desta vez, a história seria diferente.
