A voz de Tiago era como óleo a ser derramado sobre fogo.
"Ela está aqui, pai. A ouvir tudo," disse Pedro, com a voz tensa.
Houve um silêncio do outro lado da linha, seguido por um suspiro pesado e irritado de Tiago.
"Lia, eu sei que estás a sofrer. Perder uma mãe é terrível. Mas tomar decisões precipitadas com base na dor não é sensato. A nossa família está a passar por um momento difícil. O hospital está sob imensa pressão por causa do acidente da ponte. Eu estou a fazer o meu melhor."
"O seu melhor não foi suficiente," eu disse, a minha voz fria.
"O que é que estás a insinuar?" A voz de Tiago tornou-se cortante. "Estás a questionar a minha competência profissional? Depois de tudo o que fiz por ti e pela tua mãe?"
"O que é que o senhor fez por nós?" perguntei, a minha voz a subir. "Deu-lhe um quarto privado? Ou ignorou os meus telefonemas quando ela estava a morrer?"
"Insolente!" gritou Tiago. "Pedro, controla a tua mulher! Eu não vou tolerar este tipo de desrespeito!"
Pedro desligou a chamada, o seu rosto uma máscara de fúria.
"Estás satisfeita agora? Conseguiste irritar o meu pai! Ele já está sob stress suficiente!"
"E a minha mãe?" gritei de volta. "Ela não estava sob stress? Ela não estava com dor? Onde estava o teu pai quando ela precisava dele?"
"Ele estava a trabalhar! A salvar outras vidas!"
"Ele era o médico responsável por ela! A vida dela era a sua responsabilidade!"
O carro parou em frente à nossa casa. Saí e bati a porta com força. Pedro seguiu-me, agarrando o meu braço na entrada.
"Lia, para com isto. Vamos entrar, tomar um chá e conversar com calma."
"Não há nada para conversar," eu disse, puxando o meu braço. "Eu quero o divórcio, Pedro. É a minha decisão final."
A sua expressão mudou de raiva para uma espécie de súplica magoada.
"Lia, por favor. Não faças isto. Nós amamo-nos. Podemos superar isto juntos."
Eu olhei para ele. O homem com quem me casei, o homem que eu pensei que me amava. Mas naquele momento, tudo o que eu via era um estranho a defender a sua família, a qualquer custo.
"O amor não é suficiente, Pedro," eu disse, a minha voz finalmente a quebrar. "Não quando há uma vida perdida no meio."
Entrei em casa e fechei a porta na cara dele. Encostei-me à porta, a tremer.
O meu olhar caiu sobre o meu telemóvel. A mensagem do número desconhecido.
"Eu sei o que aconteceu à sua mãe. Não foi um acidente."
Com as mãos a tremer, respondi.
"Quem é você? Onde nos encontramos?"
A resposta foi quase imediata.
"Café Central, amanhã às 10h. Procure por uma mulher com um lenço vermelho."
