Eu estava grávida de oito meses, sonhando com a nossa família, quando o teto do centro comercial desabou.
Fiquei presa, gritando pelo meu marido, Marcos, um bombeiro que prometeu me amar e proteger.
Ele chegou. O meu coração saltou de alívio.
Mas ele não veio para mim. Escolheu salvar o gato de outra mulher, Clara, numa área de "baixo risco", enquanto eu estava sob toneladas de betão.
Outros me resgataram, mas já era tarde. O nosso bebé não sobreviveu.
No hospital, Marcos apareceu com a Clara, trazendo papéis de divórcio e me chamando de "cruel" por estar devastada.
A minha sogra iniciou uma campanha de vilipêndio, acusando-me de ser "dramática" e "egoísta" por lamentar a perda do meu filho e a traição.
A Clara, como uma viúva em luto ensaiado, ofereceu-me condolências falsas, saboreando a sua vitória.
Como pôde? Como pôde o meu marido, a minha Rocha, abandonar-me à morte e ao luto para salvar um animal e uma mulher que, segundo ele, era apenas uma "amiga"?
A dor da perda era insuportável, mas o vazio deixado pela traição dele era ainda mais dilacerante.
Ele alegou "julgamento profissional", mas eu sabia que era uma escolha. Uma escolha consciente e deliberada.
Eu não seria a vítima silenciosa e amarga.
Contratei uma advogada, Lúcia, conhecida pela sua implacabilidade.
A farsa do meu marido de "herói" seria exposta, não por rumores, mas por provas irrefutáveis.
Havia uma gravação. E ela selaria o destino dele.
