Na noite em que o meu filho nasceu morto, o meu marido, Pedro, estava a confortar a sua ex-namorada por causa do seu gato perdido.
Tinha acabado de perder o nosso bebé.
Ele olhou-me na cama do hospital e disse: "A Sofia está sozinha, não tem mais ninguém. Volto já."
Um deserto de abandono gelou o meu coração.
Quando Pedro regressou, cheirava a perfume de mulher, e eu sabia que não aguentava mais.
Olhei para ele, a minha voz calma: "Pedro, vamos divorciar-nos."
A sua reação foi de choque e depois raiva, acusando-me de o ter abandonado enquanto ele "aceitava" o nosso filho.
Ele não sabia a verdade.
O relatório de ADN que lhe mostrei há três meses, que alegava que o bebé não era seu, era falso.
Eu paguei para o falsificar.
Naquela noite, nunca fui violentada nem dormi com o meu chefe.
Inventei tudo.
Eu queria o divórcio, queria testar se o Pedro me amava mais do que à memória da sua ex-namorada.
E a minha sogra, Dona Helena, chamou o meu filho de bastardo, humilhando-me sem piedade.
Quando o meu filho morreu, o Pedro escolheu a sua ex-namorada e o seu gato em vez da sua mulher recém-parida.
Eu atirei-lhe o verdadeiro relatório de ADN.
O bebé era do Pedro.
Sempre foi.
O choque e a dor encheram os seus olhos: "Mas... porquê, Lúcia?"
"Porque eu queria ver, Pedro. E tu fizeste a tua escolha."
Deixei aquele quarto de hospital, com a certeza de que era o fim.
Mas, no fim, quem destruiu quem?
