A minha sogra, Clara, chegou uma hora depois.
Ela não trazia flores nem palavras de conforto. Trazia um olhar de desaprovação e uma bolsa de couro cara.
Ela sentou-se na cadeira onde Léo tinha estado, a sua postura rígida e crítica.
"Inês, o que é esta conversa de divórcio?"
A sua voz era tão fria como a do seu filho.
"Léo contou-me. Não posso acreditar na tua ingratidão."
"Ingratidão?" A palavra soou absurda. "Eu estava sozinha, a passar por um aborto, e o seu filho foi consolar a ex-namorada dele."
Clara suspirou, um som longo e sofrido, como se eu fosse um fardo tremendo.
"A Sofia é como uma filha para mim. Ela cresceu com o Léo. A ligação deles é especial. Tu sabias disso quando casaste com ele."
"Eu não sabia que a 'ligação especial' deles significava que a minha saúde e bem-estar viriam em segundo lugar."
"Não sejas melodramática," ela repreendeu. "O Léo disse que foi um procedimento simples. E ele está sob muita pressão no trabalho. A última coisa que ele precisa é de uma esposa carente a causar problemas por causa de um pouco de ciúme."
Ciúme. Eles reduziram a minha dor, a minha solidão, a minha perda, a um simples ciúme.
"Isto não é sobre ciúme," eu disse, a minha voz a ganhar força. "Isto é sobre respeito. Sobre prioridades. Sobre ser um parceiro."
Clara abanou a cabeça, o seu olhar a varrer-me com desdém.
"Tu sabias no que te estavas a meter. O Léo tem um bom coração. Ele ajuda os outros. A Sofia precisa dele. Ela não tem mais ninguém."
"E eu? Eu não preciso do meu marido?"
"Tu és forte. A Sofia é frágil."
Era o mesmo argumento que Léo usava. Uma desculpa ensaiada e conveniente.
"Eu não quero mais viver assim," eu disse firmemente. "Eu quero o divórcio."
Clara levantou-se abruptamente, a sua cadeira a raspar no chão.
"Muito bem. Se é isso que queres. Mas não penses que vais sair disto com alguma coisa. O nosso advogado vai certificar-se disso."
Ela olhou para a minha barriga lisa.
"É uma pena. Um bebé poderia ter consertado as coisas. Mas, como sempre, tu estragaste tudo."
Ela virou-se e saiu sem outro olhar.
As suas palavras ecoaram no silêncio.
Eles não viam o bebé como uma criança, como uma parte de nós.
Viam-no como cola. Como uma ferramenta para me manter no meu lugar.
Agora que a ferramenta se tinha ido, eu era inútil. Descartável.
