Eu estava grávida de oito meses, a sonhar com a chegada do meu bebé.
A vida parecia perfeita, o meu futuro, brilhante.
De repente, a frase do médico ecoou: "Lamento, Sofia. Perdemos o bebé."
O fogo tinha levado tudo, a começar pelo meu filho.
Liguei para o meu marido, Leo, do hospital, à beira do colapso.
A sua voz cortou-me: "Sofia? O que se passa agora? Estou ocupado."
E então ouvi, claramente, a voz de Clara ao fundo, a sua "amiga" doente de pânico.
Ele estava com ela, a consolá-la por um arranhão emocional, enquanto eu perdia o nosso bebé no meio do fumo e das chamas.
A minha sogra, Sónia, ligou não para me dar apoio, mas para atacar:
"O que fizeste ao meu filho? Ele disse que pediste o divórcio! Tu, sua ingrata, devias ter compaixão pela pobre Clara!"
Quando lhe disse que perdemos o bebé, a sua resposta gelou-me o sangue:
"Bem... talvez seja para melhor. Com a tua atitude, não serias uma boa mãe."
Leo veio ao hospital, cheio de raiva, exigindo que eu parasse com a "parvoíce".
Ele riu da minha dor.
Eu, grávida de oito meses, quase morri sufocada, perdi o meu filho.
Isso não era "sensível"? A vida do nosso bebé não importava?
Como podiam eles, a minha "família", serem monstros vestidos de gente?
A minha dor e o meu luto valiam menos do que a ansiedade barata de outra mulher?
A dor no meu peito era insuportável, um vazio gélido.
Mas no meio do desespero, uma promessa nasceu, fria e determinada.
"Quero o divórcio, Leo."
O meu casamento não tinha acabado hoje; tinha sido morto há muito tempo.
Peguei no meu telemóvel e liguei para uma advogada.
Leo pensava que me podia destruir.
Ele não sabia que a nossa casa, a minha "casa", era legalmente só minha.
E que o jogo, afinal, mal tinha começado.
