O cheiro de desinfetante e o 'bip' constante da máquina.
Na TV da enfermaria da prisão, o repórter falava de mim, Lucas, o promotor que matou a própria filha.
Minha Sofia. Meu mundo. Destruído pelas mãos de Isabella, a mulher que amei, e de Dona Ana, minha própria mãe.
Elas forjaram as provas, me drogaram, e eu fui condenado por um crime que não cometi.
Senti o veneno que injetei subir pelas minhas veias, um fim solitário e injusto.
Mas, de repente, uma luz! Um grito metálico!
E eu abri os olhos.
Estava de volta. Três anos no passado, no dia em que tudo começou.
Meu celular vibrou: Isabella. A mesma ligação fatídica.
Dessa vez, não.
A raiva me consumia, mais forte que a morte. Eu não era mais a vítima. Eu era o carrasco.
Quando Isabella veio com suas mentiras sobre Sofia, agarrei seu pescoço.
"Você não vai tocar na minha filha. Não de novo."
Soltei-a, mas a fúria ardia.
Na delegacia, minha mãe fez seu show de preocupação, mas eu sabia.
Ela era parte da conspiração.
Na cela fria, eu não sentia desespero. Sentia sede de justiça.
Eu seria a espada.
O jogo tinha virado.
Eu era o caçador.
