Meu Rim Pela Amante Dele: Nunca Mais

Acordei da cirurgia com uma cicatriz irregular e grotesca na lateral do corpo e um rim a menos.

Meu noivo, Dante Moretti, o Don do Comando de São Paulo, não tinha me salvado de uma doença. Ele me usou como um estoque de peças para salvar sua amante, Sofia.

"Ela paga o dízimo", ele disse friamente ao cirurgião enquanto eu estava paralisada pela anestesia.

Por dez anos, fui sua sombra leal. Administrei seu império legítimo, levei tiros por ele e até abortei nosso filho há três anos porque Sofia deu um chilique sobre linhagens de sangue.

Pensei que minha lealdade absoluta um dia conquistaria seu amor.

Mas quando o Cartel nos segurou na beira de uma ponte dias depois, Dante não me escolheu.

Ele se jogou para salvar Sofia e assistiu enquanto eu caía de costas no rio escuro e gelado.

Ele pensou que eu me afoguei. Ou pior, presumiu que eu era uma cadela que eventualmente voltaria nadando para seu mestre, não importava o quão forte ele a chutasse.

Ele estava errado.

Eu me arrastei para fora daquela água, mas a mulher que o amava morreu nas profundezas.

Sete dias depois, não voltei para a cobertura dos Moretti.

Entrei direto na sede de seu inimigo mortal, Enzo Falcone.

"Você ainda quer se casar comigo?", perguntei ao homem que queria a cabeça de Dante em uma bandeja.

Enzo não hesitou. "Eu vou queimar a cidade inteira antes de deixar que ele toque em você de novo."

Agora, Dante está se arrastando aos meus portões, paralisado e arruinado, segurando uma caixa térmica com meu rim roubado.

Mas ele esqueceu uma coisa: eu não o quero de volta.

Capítulo 1

O copo de leite morno estava na mesa de cabeceira, inocente e branco, um eco visual perfeito das mentiras que Dante Moretti me alimentou por dez anos.

Eu bebi simplesmente porque ele me entregou.

Eu bebi porque quando o Don do Comando de São Paulo te diz para fazer algo, você não faz perguntas.

Eu bebi porque fui tola o suficiente para acreditar que ele realmente se importava com a minha insônia.

A escuridão que me tomou não foi sono. Foi uma marreta química que desceu sem piedade.

Eu flutuava em um vácuo negro e viscoso, incapaz de mover meus membros.

Mas o som tem o péssimo hábito de cortar a anestesia muito antes que o resto dos sentidos desperte. O bipe rítmico de um monitor cardíaco marcava o tempo com a batida surda na minha cabeça.

"Você não pode fazer isso, Dante", sibilou uma voz.

Matteo. O Consigliere. O único homem nesta cidade amaldiçoada que ainda possuía um pingo de alma.

"Ela não é um estoque de peças de reposição. Ela é a filha do seu falecido Subchefe. Ela é a Elena."

"Ela faz parte da Família", a voz de Dante era um rosnado baixo, o som de uma porta pesada selando uma tumba. Era a voz que fazia homens adultos se urinarem de medo. "Ela paga o dízimo, Matteo. Todos nós pagamos."

"Isso não é um dízimo! Você está colhendo o rim dela porque a Sofia destruiu o dela com cocaína e decisões ruins!"

"Abaixe a voz."

O clique metálico de um isqueiro se abrindo. O cheiro de enxofre e tabaco caro encheu a sala estéril.

"Sofia morre sem um doador compatível. Elena é compatível. É matemática simples."

Tentei gritar. Tentei forçar minhas pálpebras a se abrirem. Nada aconteceu. Eu era uma estátua presa dentro da minha própria carne, forçada a ouvir o homem que eu amava desde os dezesseis anos discutir me abrir como gado.

"Você a fez abortar seu filho há três anos porque Sofia deu um chilique sobre linhagens de sangue", disse Matteo, sua voz tremendo de raiva contida. "Você a quebrou naquela época. Isso vai matar o espírito dela."

"Ela também não queria a criança", mentiu Dante. Suavemente. Sem esforço.

"E ela não vai se importar com isso. Vou me casar com ela na primavera. Isso será compensação suficiente. Ela é leal. É uma cadela que sempre encontra o caminho de casa, não importa o quão forte você a chute."

Uma cadela.

Era a isso que se resumiam dez anos o seguindo, levando tiros por ele e administrando seu império legítimo.

Eu não era uma parceira. Eu era uma golden retriever com um tipo sanguíneo compatível.

"Bisturi", disse uma terceira voz. O cirurgião.

Senti a pressão então. Não dor, ainda não. Apenas uma pressão fria e deslizante na parte inferior das minhas costas.

Eles estavam me cortando. Estavam roubando um pedaço de mim para dar à mulher que me atormentou por uma década.

Meu grito silencioso ecoou apenas na cavidade oca do meu peito.

Quando finalmente acordei de verdade, o quarto estava escuro.

A dor no meu flanco era uma coisa viva, um animal de dentes afiados roendo meu lado que se recusava a soltar.

Dante estava sentado na poltrona, lendo um arquivo. Ele parecia impecável em seu terno de carvão, nem um fio de cabelo fora do lugar. O diabo geralmente se veste bem.

Ele me viu mexer e fechou o arquivo com um estalo.

"Calma, tesoro. Você teve um ataque agudo de apendicite. Tivemos que operar imediatamente."

A mentira era tão preguiçosa que era um insulto à minha inteligência.

Eu olhei para ele. Eu realmente olhei para ele.

O maxilar afiado que eu costumava traçar com as pontas dos dedos. Os olhos azul-gelo que costumavam deixar meus joelhos fracos. Agora, tudo que eu via era um açougueiro em um terno sob medida.

"Meu apêndice", eu grasnei. Minha garganta parecia que eu tinha engolido cacos de vidro.

"Estava prestes a romper", disse ele, levantando-se e alisando o paletó. Ele checou o relógio, um gesto displicente. "Tenho que ir. Negócios com a Comissão."

Ele não me tocou. Ele não roçou um beijo na minha testa. Ele nem sequer olhou para o curativo novo colado ao meu lado.

"Descanse, Elena. Vou pedir para a enfermeira te trazer morfina."

Ele saiu pela porta sem olhar para trás.

Um minuto depois, duas enfermeiras passaram pela minha porta aberta, seus sussurros entrando no quarto como fumaça.

"Aquele é o Don?"

"Sim. Ele está indo para a suíte VIP no último andar. Ouvi dizer que ele está pessoalmente dando caldo na boca daquela mulher, a Bianchi. Ela acabou de receber um transplante."

Lágrimas escorreram dos cantos dos meus olhos, quentes e humilhantes. Eu não as enxuguei. Deixei que caíssem, contando cada uma como um pagamento de uma dívida que eu não devia mais.

Peguei meu celular na mesa de cabeceira. Minha mão tremia, mas minha determinação se solidificou em algo mais frio, mais afiado que o diamante que ele havia prometido, mas nunca entregou.

Disquei um número que memorizei de um cartão de visita cinco anos atrás. Um número pertencente ao homem que queria a cabeça de Dante Moretti em uma bandeja.

Tocou duas vezes.

"Fale", respondeu uma voz grave e perigosa.

"Enzo", eu sussurrei.

"Você ainda quer se casar comigo?"

O silêncio se estendeu na linha, pesado e denso.

"Elena?" Sua voz mudou. O tom letal suavizou, apenas uma fração. "Onde você está?"

"Estou na clínica", eu disse, olhando para o teto branco e estéril.

"Cansei de pertencer aos Moretti. Eu vi a foto na sua mesa, Enzo. A minha foto. Se você quer a de verdade, venha buscá-la."