Quando o médico me disse que a minha mulher, Eva, e o nosso filho recém-nascido tinham morrido, o mundo parou.
Eu estava sentado no corredor frio do hospital, o cheiro a antisséptico sufocava-me.
Mas no meu momento de maior desespero, os meus próprios pais não estavam lá.
Não atenderam as minhas dezoito chamadas desesperadas enquanto a Eva estava a morrer.
Em vez disso, correram para socorrer a minha ex-namorada, Sofia, que tinha "arranhado o joelho" e o seu "cão ansioso".
Pior, quando finalmente lhes dei a notícia terrível, a fúria do meu pai explodiu.
Ele acusou-me de "brincar com a morte" e de usar a tragédia da minha mulher para "o fazer sentir culpado".
Eles mandaram-me de volta as coisinhas do nosso bebé que nunca chegou a respirar, com um bilhete cruel da minha mãe: "Talvez isto te ajude a lembrar do que perdeste por tua própria culpa."
Como podiam fazer isso? Como podiam escolher uma ex-namorada e o seu cão em vez do seu próprio filho e neto?
A sua frieza, a sua traição, a sua crueldade quebrou-me. Mas um fio de raiva acendeu-se.
Com o apoio inabalável do meu irmão Leo, que abandonou a empresa da família, decidimos que era hora de levá-los a tribunal.
Não por dinheiro. Por justiça.
Eles iriam pagar pelo inferno que me fizeram passar.
