O funeral de Douglas Forte foi um evento silencioso e sombrio, sob um céu cinzento e chuvoso.
A pequena igreja no meu antigo bairro estava impregnada com o cheiro de chuva e lírios. Amigos e familiares da minha vida passada, pessoas com mãos calejadas e rostos honestos, vieram prestar suas homenagens. Eles me ofereceram abraços que pareciam reais e condolências que eram sinceras.
Breno não estava lá.
Em vez disso, um carro preto, elegante e silencioso como um predador, parou na calçada mais cedo naquela manhã. Um homem de terno sob medida, o assistente pessoal de Breno, saiu. Ele não ofereceu uma palavra de simpatia. Simplesmente me entregou um envelope grosso.
Dentro havia um cheque com zeros suficientes para me deixar tonta.
Um bilhete estava preso a ele, escrito com a caligrafia afiada e decidida de Breno. "Isso deve cobrir todas as despesas e prover seu conforto futuro. Me avise se precisar de mais."
Ele havia comprado a vida do meu pai. Ou pelo menos, ele pensava que tinha.
Agora, de pé ao lado do túmulo, eu segurava o cheque no bolso. O papel parecia liso e sujo contra meus dedos. Ouvi o pastor dizer suas palavras finais, a chuva se misturando com as lágrimas em minhas bochechas. Depois que todos foram embora, eu fiquei, encarando a terra recém-revolvida.
Tirei o cheque e um isqueiro que comprei em uma loja de conveniência.
A chama vacilou no ar úmido antes de pegar. Observei o canto do cheque escurecer, enrolar e virar cinza. O fogo consumiu o nome de Breno, depois o número obsceno de zeros. Uma risada amarga e profunda escapou dos meus lábios. Soou áspera e feia no cemitério silencioso.
"Você acha que isso conserta tudo?", sussurrei para o ar vazio, para o fantasma do meu marido. "Você acha que pode simplesmente pagar por isso?"
As cinzas flutuaram na brisa úmida, desaparecendo no céu cinzento.
Minha decisão era tão clara quanto o ódio em meu coração. Fui ver uma advogada no dia seguinte. O escritório era austero e profissional, um mundo à parte do caos emocional da minha vida.
Sentei-me em frente a uma mulher calma, de meia-idade, chamada Dra. Davies.
"Eu quero o divórcio", eu disse. Minha voz estava firme. Todas as lágrimas haviam sido queimadas de mim.
Dra. Davies me olhou com uma neutralidade praticada. "Você já discutiu isso com seu marido, Sra. Wallace?"
"O nome dele é Breno Wallace", corrigi-a. "E não. Não há nada a discutir."
Eu contei tudo a ela. Não deixei de fora nenhum detalhe da humilhação, da crueldade, da tortura emocional. Contei a ela sobre meu pai, sobre sua bondade simples e seu fim brutal em nosso piso de mármore. Contei a ela sobre a frieza de Breno, sua obsessão, sua completa abdicação de seu papel como meu marido.
Enquanto eu falava, a máscara profissional da Dra. Davies escorregou. Vi pena em seus olhos, depois raiva. Quando terminei, ela me olhava com uma solidariedade silenciosa e feroz.
"Entendo", disse ela, sua voz suave, mas firme. "Vamos entrar com o pedido imediatamente."
Ela redigiu os papéis. Eram documentos frios e legais, mas para mim, eram uma declaração de independência. Assinei meu nome — Helena Forte — com uma mão que não tremia.
"O Sr. Wallace precisará assinar também", disse Dra. Davies gentilmente. "Ou teremos que intimá-lo."
"Ele não vai me ver", eu disse. "Ele não vai atender minhas ligações. Ele está com ela."
"Podemos mandar entregar os papéis no escritório dele."
Eu balancei a cabeça. Uma intimação formal causaria um escândalo, e de alguma forma, eu sabia que Breno encontraria uma maneira de distorcer, de atrasar. Celeste o convenceria de que era um teste espiritual.
"É possível", perguntei, minha voz baixa, "eu assinar por ele? Se eu tiver o consentimento verbal dele?"
Dra. Davies hesitou. "Isso é altamente irregular, Helena. Poderia ser contestado."
"Ele vai concordar", eu disse, uma certeza amarga em meu peito. "Ele me dará qualquer coisa que eu queira, desde que seja dinheiro ou propriedade. Ele só não quer ser incomodado."
Saí do escritório dela e voltei para a cidade. O barulho e as multidões pareciam estranhos. Voltei para a mansão, o lugar que um dia chamei de lar, que agora parecia uma prisão lindamente decorada.
Encontrei meu telefone e disquei o número dele.
Chamou por um longo tempo. Eu podia ouvir o som fraco de música e risadas ao fundo antes que ele atendesse. A risadinha aguda de Celeste era inconfundível.
"Helena", a voz de Breno era impaciente, distraída. "O dinheiro não é suficiente? Eu disse ao meu assistente para te dar o que você precisasse."
Ele não perguntou como eu estava. Ele não mencionou meu pai.
"Não é sobre o dinheiro, Breno", eu disse, minha voz tensa.
"Então o que é? Celeste e eu estamos no meio de uma sessão de alinhamento de energia muito importante. Ela está canalizando uma frequência cósmica particularmente poderosa hoje." Eu podia ouvir Celeste sussurrar algo para ele, seguido por outra risadinha tilintante.
O puro absurdo daquilo, a insensibilidade, era de tirar o fôlego. Meu pai estava morto. Nosso casamento havia acabado. E ele estava falando sobre frequências cósmicas.
Respirei fundo, forçando a raiva para baixo. "Eu entrei com o pedido de divórcio, Breno."
Houve uma pausa do outro lado. Não de choque, ou tristeza, mas de aborrecimento.
"Um divórcio? Helena, isso é tão... dramático. Podemos falar sobre isso mais tarde. Vou pedir aos meus advogados para elaborarem um acordo. Apenas diga o seu preço. Uma casa no Guarujá? Alguns prédios de apartamentos no centro? O que você quiser. Só não me interrompa agora."
Ele estava tentando comprar meu silêncio, comprar sua liberdade sem um pingo de esforço emocional.
"Eu não quero o seu dinheiro", eu disse, minha voz quebrando apesar de mim mesma. "Eu só quero sair."
"Tudo bem, tudo bem, você está fora", disse ele com desdém. "Considere feito. Eu cuido disso. Agora, eu realmente preciso ir."
Ele desligou.
O tom de discagem zumbiu no meu ouvido, um som final e definitivo de rompimento.
Fiquei ali, telefone na mão, e uma única risada desolada me escapou. Ele havia concordado. Simples assim. Nossos votos, nossa história, o homem que disse que não podia me perder — tudo isso descartado em uma breve e irritada ligação telefônica.
Liguei para a Dra. Davies de volta.
"Ele concordou", eu disse a ela, minha voz oca. "Ele disse: 'Considere feito.'"
Houve um longo silêncio do outro lado da linha.
"Tudo bem, Helena", disse Dra. Davies finalmente, sua voz cheia de uma simpatia que Breno nunca ofereceria. "Venha amanhã. Vamos assinar. Há um período de reflexão obrigatório, mas o processo começou."
O processo havia começado.
Fui para o meu quarto — o quarto de hóspedes — e comecei a fazer as malas. Levei apenas as coisas que eram minhas antes de conhecê-lo: livros antigos, roupas da época da faculdade, uma pequena fotografia dos meus pais. Tudo o que ele já me deu — as joias, as roupas de grife, as bugigangas caras — eu deixei para trás. Empilhei tudo na cama, um monumento a um amor que apodreceu de dentro para fora.
Por uma semana, a casa ficou em silêncio. Breno e Celeste estavam fora no que a equipe sussurrava ser um "retiro espiritual" em Fernando de Noronha. Eu me movia pelos cômodos vazios como um fantasma, o silêncio um alívio bem-vindo da pressão constante da presença de Celeste.
No dia em que voltaram, eu estava descendo a grande escadaria quando a porta da frente se abriu. Celeste entrou, bronzeada e radiante, envolta em linho branco. Breno a seguia, carregando suas malas, seu rosto uma imagem de adoração.
Tentei passar por eles, desaparecer de volta nas sombras da casa.
Mas Celeste me viu. Seu sorriso sereno era uma máscara para uma inteligência afiada e cruel.
"Helena, aí está você", disse ela, sua voz suave como seda. "Eu estava justamente pensando em você."
Eu não respondi. Só queria ir embora.
"Seu pai", ela continuou, seus olhos fixos nos meus com um olhar de falsa simpatia. "A passagem dele foi trágica. A alma dele era tão... desordenada. Deve ter sido um alívio para ele ser libertado de seu invólucro terreno."
Meu sangue gelou.
"Não fale dele", sussurrei, minha voz tremendo de fúria.
Ela me ignorou. "Para honrar a memória dele, e para continuar sua própria purificação, acredito que é hora de um ritual mais intensivo. Você lavará meus pés todas as noites. Isso lhe ensinará humildade e a ajudará a remover a sujeira de sua linhagem."
Algo dentro de mim se partiu. A dor, a humilhação, os anos engolindo minha raiva — tudo explodiu.
"Não", eu disse, a palavra clara e alta no salão cavernoso. "Eu não vou."
O sorriso de Celeste desapareceu. Seu rosto endureceu, a máscara de espiritualidade caindo para revelar o narcisismo feio por baixo.
"Você ousa me recusar?", ela sibilou.
"Ouso", eu disse, olhando-a diretamente nos olhos.
"Criatura insolente!", ela gritou, sua voz perdendo a qualidade melódica e se tornando estridente. Ela se virou para os dois seguranças parados perto da porta. "Deem uma lição nela. Lembrem-na de seu lugar."
Os seguranças, homens enormes contratados por seus músculos, hesitaram. Eles olharam de Celeste para mim, um lampejo de incerteza em seus olhos. Eles tinham visto o que ela era.
"Vocês estão surdos?", Celeste gritou. "Ou querem perder seus empregos?"
Isso foi o suficiente. Com rostos relutantes, eles se moveram em minha direção. Eu me preparei, meu coração martelando contra minhas costelas. Eles agarraram meus braços, seus apertos como ferro.
Eu estava indefesa.
Celeste caminhou em minha direção, um prazer sádico dançando em seus olhos. Ela ergueu a mão, e o som de sua palma batendo na minha bochecha ecoou no salão.
A ardência foi aguda, elétrica. Minha cabeça virou para o lado.
Ela me bateu de novo. E de novo. Os golpes eram fortes, deliberados. Meu rosto queimava, meu lábio se partiu, e o gosto salgado de sangue encheu minha boca. O mundo ficou turvo, o salão opulento se dissolvendo em um turbilhão de luz e dor.
Através do zumbido em meus ouvidos, eu podia ouvir suas palavras venenosas.
"Você não é nada. Uma garota comum que Breno pegou por pena. Seu único propósito é servir."
Ela parou, respirando pesadamente, seu peito subindo e descendo. Ela agarrou meu queixo, forçando-me a olhá-la.
"Agora", disse ela, sua voz um rosnado baixo e ameaçador. "Vá buscar a água."
Naquele momento, eu queria morrer. Ou queria que ela morresse. Uma raiva assassina, fria e pura, me encheu. Imaginei-me avançando, minhas mãos em sua garganta, apertando até que a vida deixasse seu rosto presunçoso e belo.
Justo quando esse pensamento sombrio me consumiu, ouvi a voz de Breno da porta.
"O que está acontecendo aqui?"
Ele havia voltado para dentro para pegar algo que esquecera no carro. Ele ficou ali, observando a cena: eu, segura por seus homens, meu rosto machucado e sangrando; Celeste, ofegante de esforço, sua mão ainda levantada.
Um pingo de esperança, um lampejo estúpido e teimoso, acendeu em meu peito. Ele veria. Ele finalmente veria o que ela era.
Ele se aproximou, seus olhos percorrendo meu rosto. Por um breve segundo, vi algo em suas profundezas — um flash de dor, do antigo Breno que teria matado qualquer um que tocasse em mim.
"Breno", engasguei, lágrimas de dor e alívio escorrendo pelo meu rosto. "Ela me bateu."
Ele olhou de mim para Celeste.
O rosto de Celeste imediatamente se desfez. Lágrimas, perfeitas e cristalinas, brotaram em seus olhos. "Breno, querido", ela choramingou, sua voz trêmula. "Ela foi desrespeitosa. Ela se recusou a realizar o ritual de purificação. Ela falou mal do espírito de seu próprio pai! Eu estava apenas tentando guiá-la, trazê-la de volta ao caminho da luz, e ela... ela levantou a mão para mim primeiro!"
Era uma mentira tão óbvia e patética.
Breno olhou para o rosto banhado de lágrimas de Celeste. Ele olhou para o meu, inchado e sangrando. Ele ficou em silêncio por um longo momento, o ar pesado de tensão.
Então ele se virou para mim. O lampejo de dor em seus olhos se fora, substituído por uma decepção fria e cansada.
"Helena", disse ele, sua voz plana. "Apenas faça o que ela diz. Um pouco de dignidade é realmente mais importante que a paz de espírito de Celeste?"
As palavras me atingiram mais forte do que qualquer um dos tapas dela. Um pouco de dignidade. Ele havia reduzido minha humanidade, minha dor, meu luto, a uma questão de inconveniência.
"Breno", sussurrei, minha voz tremendo de incredulidade. "Você se lembra do que disse no hospital? Depois do acidente? Você disse que não podia me perder."
Seu rosto endureceu. A menção do passado era um aborrecimento para ele agora.
"Eu me lembro", disse ele, sua voz baixando, tornando-se perigosamente silenciosa. "E você deveria se lembrar que seu pai está enterrado em um cemitério em uma propriedade dos Wallace. Seria uma pena se seu descanso eterno fosse... perturbado. Você entende?"
A ameaça era inconfundível. Vil. Impensável. Ele estava usando meu pai morto, o homem que ele ajudou a matar, como alavanca para me controlar. Ele estava ameaçando profanar seu túmulo.
O último e tolo lampejo de esperança dentro de mim não apenas morreu. Foi violentamente extinto, não deixando nada além de cinzas negras e vazias.
