Melodia Roubada, Um Amor Traído

Meu noivo, Leo, e minha irmã, Beatriz, roubaram a música em que eu derramei minha alma por três anos. Era minha obra-prima, a canção que deveria definir nossas carreiras juntos.

Eu ouvi o plano inteiro deles através da porta entreaberta do estúdio de gravação.

"É o único jeito de você ganhar o Prêmio Vanguarda, Bia", Leo insistiu. "Essa é sua única chance."

Minha própria família estava no esquema. "Ela tem o talento, eu sei, mas não aguenta a pressão", disse Beatriz, citando nossos pais. "É melhor assim, pela família."

Eles me viam como um motor, uma ferramenta, não como uma filha ou a mulher com quem Leo deveria se casar em três meses.

A verdade foi um veneno lento e congelante. O homem que eu amava, a família que me criou — eles vinham se alimentando do meu talento desde o dia em que nasci. E o bebê que eu estava carregando? Não era um símbolo do nosso futuro; era apenas a tranca final na jaula que eles construíram ao meu redor.

Mais tarde, Leo me encontrou tremendo no chão do nosso apartamento, fingindo preocupação. Ele me puxou para um abraço, sussurrando no meu cabelo: "Temos tanto pela frente. Temos que pensar no bebê."

Foi quando eu soube exatamente o que tinha que fazer. No dia seguinte, fiz uma ligação. Enquanto Leo escutava em outra linha, sua voz falhando com um pânico que finalmente era real, eu falei calmamente ao telefone.

"Sim, olá. Gostaria de confirmar meu horário para amanhã."

"Aquele para o... procedimento."

Capítulo 1

Ponto de Vista de Júlia Mendes:

A melodia em que eu derramei minha alma por três anos se tornou a trilha sonora da maior traição da minha vida, e eu ouvi tudo através da porta entreaberta do estúdio de gravação onde eu praticamente morava.

"Você tem certeza absoluta de que ela não vai suspeitar de nada?" A voz de Beatriz era um sussurro nervoso, fina e fraca, tão diferente do tom poderoso e emotivo que ela deveria projetar ao cantar.

Um instante de silêncio. Imaginei Leo, meu noivo, passando a mão por seu cabelo escuro perfeitamente arrumado, a testa franzida com aquele ar de preocupação pensativa que ele reservava para lidar com as ansiedades dela.

"Tenho certeza", ele disse, sua voz um ronronar baixo e confiante que costumava fazer meu coração se sentir seguro. "A Júlia confia em mim. E confia em você."

"Mas é a obra-prima dela, Leo. Todo mundo sabe. E se alguém da gravadora questionar?"

"Não vão", ele insistiu, com uma ponta de dureza em seu tom agora. "Só precisamos da faixa master final. Assim que a tivermos, eu cuido do resto. Vou garantir que as pessoas certas saibam que essa música veio de você. É o único jeito de você ganhar o Prêmio Vanguarda, Bia. Essa é sua única chance."

Minha melhor amiga, Aline, a engenheira de som, tinha me mandado uma mensagem uma hora atrás. "Leo e Bia estão aqui. Agindo estranho. Ele não para de pedir a mixagem final de 'Ecos de Nós'. Disse que você aprovou. Aprovou?"

Eu não tinha aprovado.

Eu disse a ela que estava a caminho. Queria ver por mim mesma o que era tão urgente.

"Ela é tão... frágil", Beatriz murmurou, sua voz carregada de uma pena estranha e enjoativa. "Ela tem o talento, eu sei, mas não aguenta a pressão. É melhor assim, pela família. Mamãe e papai acham que sim."

"Exatamente", Leo concordou, sua voz suavizando novamente, persuasiva. "Ela é o motor, mas você é a estrela, Beatriz. Você tem a beleza, o charme. Ela nunca foi feita para os holofotes. Essa música será lançada por você, e ela terá a satisfação de saber que ajudou a irmãzinha. Ela vai superar."

Ele fez do meu som um degrau. Uma ferramenta. Não uma irmã, não uma parceira, não a mulher com quem ele deveria se casar em três meses.

A verdade da conspiração deles não me atingiu como uma onda. Ela se infiltrou, um veneno lento e congelante que começou no meu estômago e se espalhou pelas minhas veias até meu corpo inteiro parecer um bloco de gelo.

Eu estava parada no corredor mal iluminado, minha mão ainda apoiada no metal frio da moldura da porta. Meus nós dos dedos estavam brancos. A borda afiada da moldura estava cravando na minha palma, uma dor pequena e real em um mundo que acabara de se estilhaçar em um milhão de pedaços.

Meu peito não doía. Estava apenas... vazio. Um espaço oco onde meu coração deveria estar.

Eu tinha vindo aqui para surpreendê-lo. Tinha comprado seu café favorito e um pão de queijo da padaria perto do nosso apartamento, um pequeno gesto para celebrar a quase conclusão da música que eu pensei que definiria nossas carreiras juntos. O café agora estava esfriando na minha mão.

O ar de outono lá fora estava fresco. Mas agora, o frio que eu sentia não tinha nada a ver com o tempo.

Eu deveria estar preocupada com Beatriz pegando um resfriado neste prédio cheio de correntes de ar. Eu deveria estar pensando na ponte final da música, aquela que eu passei a noite toda aperfeiçoando.

Em vez disso, uma única e brutal compreensão cortou a dormência.

Traição.

Não foi uma picada aguda. Foi um peso surdo e pesado me pressionando, esmagando o ar dos meus pulmões. Era o gosto de cinzas na minha boca. Eram os rostos da minha mãe, do meu pai, da minha irmã e do homem que eu amava, todos se fundindo em uma entidade monstruosa que vinha se alimentando do meu talento, da minha esperança e do meu amor desde o dia em que nasci.

Não me lembro de ter voltado para casa. O trajeto foi um borrão de luzes de rua se espalhando pela chuva que tinha começado a cair. Meus pés se moviam um na frente do outro, uma ação mecânica desconectada da minha mente.

Não percebi a chave se atrapalhando na fechadura ou o peso do meu casaco encharcado de chuva enquanto o tirava dentro do apartamento que Leo e eu compartilhávamos.

Meu corpo cedeu antes que minha mente pudesse acompanhar. Deslizei pela parede, minhas costas raspando no gesso frio, e caí em um monte no chão de madeira.

Encolhi-me em uma bola, meus braços envolvendo meus joelhos, e comecei a tremer. O frio do chão se infiltrou pelo meu jeans, um calafrio invasivo que se instalou fundo nos meus ossos.

Meu estômago se revirou com uma sensação doentia e ácida. O café que eu estava segurando deve ter sido jogado fora em algum lugar durante a caminhada, mas o gosto amargo permaneceu na minha língua.

Lágrimas começaram a escorrer silenciosamente pelo meu rosto, rastros quentes na minha pele gelada. Eu não tinha energia para enxugá-las. Elas apenas caíam, pingando do meu queixo no meu jeans, criando pequenas manchas escuras no tecido.

O clique da maçaneta girando fez meu corpo inteiro enrijecer.

O som de seus sapatos de couro caros ecoou no chão, aproximando-se.

Ele se ajoelhou ao meu lado, seus movimentos lentos e gentis. "Júlia? Querida, o que você está fazendo no chão?"

Sua voz era uma obra-prima de preocupação fingida.

"Você está com frio? Está encharcada." Senti sua mão no meu ombro, quente e pesada. Aline deve ter ligado para ele. Ela saiu do trabalho mais cedo, disse que estava se sentindo mal.

"Você está se sentindo doente?", ele perguntou, seu polegar acariciando meu braço daquele jeito calmante que ele sabia que sempre me acalmava.

Eu podia sentir o calor de seu corpo enquanto ele se aproximava, seu cheiro familiar de sândalo e linho limpo preenchendo meus sentidos. Ele afastou uma mecha de cabelo úmida e perdida do meu rosto.

Seus olhos, da cor de uísque quente nos quais eu costumava me perder, estavam cheios de uma preocupação cuidadosamente construída. "Júlia, o que há de errado? Fale comigo."

Ele estava tão perto que eu podia ver as minúsculas manchas douradas em suas íris. Ele segurou meu rosto em suas mãos, seu toque terno.

"Você tem que ter cuidado", ele sussurrou, sua voz suave como veludo. "Especialmente agora."

Eu olhei em seus olhos e, pela primeira vez, vi tudo com uma clareza horrível.

O engano não era algo novo. Era a própria fundação do nosso relacionamento.

Cinco anos atrás, um escândalo fabricado quase destruiu minha carreira iniciante antes mesmo de começar. Um músico rival, desesperado por um contrato com uma gravadora, me acusou falsamente de plágio. O frenesi da mídia foi implacável. Minha natureza quieta e introvertida foi distorcida como uma admissão de culpa.

Minha família, em vez de me proteger, viu uma oportunidade. Eles me pressionaram a recuar, a desaparecer nos bastidores, "pelo bem do nome da família". Disseram que Beatriz, charmosa e pronta para as câmeras, era mais adequada para o olho do público.

Foi Leo, meu produtor e então namorado, quem apresentou a solução. Ele anunciou ao mundo que as músicas eram um esforço colaborativo, que eu era a compositora tímida e ele era o rosto da nossa parceria. Ele salvou minha reputação, mas a um custo: eu me tornei uma ghostwriter na minha própria vida.

Então veio o pedido de casamento público, um gesto grandioso e romântico em uma premiação da indústria que cimentou nossa imagem como um casal poderoso. Parecia salvação. Eu acreditei que ele era meu salvador, o único que realmente via meu valor.

Eu pensei que ele estava reconstruindo meu mundo. Na realidade, ele estava apenas construindo uma jaula mais elaborada.

Nos anos que se seguiram, eu derramei cada gota do meu talento em sua produtora. Eu escrevi, compus, arranjei. Minha música, filtrada através de seu nome e marca, o tornou uma estrela em ascensão na indústria. Sua empresa cresceu de um pequeno selo independente para um grande player, contratando novos artistas e ganhando prêmios.

Éramos uma equipe. Eu acreditava nisso. Compramos este lindo apartamento com vista para a cidade. Falamos sobre um futuro, sobre filhos, sobre envelhecer juntos.

Eu pensei que tínhamos a vida perfeita.

Agora, olhando para ele, eu sabia. Eu era apenas o ativo mais valioso que ele possuía.

Ele me puxou para um abraço, seus braços envolvendo meus ombros trêmulos. Ele apoiou o queixo no topo da minha cabeça.

"Seja o que for, vamos superar isso", ele murmurou no meu cabelo. "Temos tanto pela frente. Em breve não seremos apenas nós dois. Temos que pensar no bebê."

Seu sorriso, aquele que costumava deixar minhas pernas bambas, era uma mentira perfeita e linda.