Esposa da Máfia, Imprópria para um Herdeiro

No dia em que meu marido, um subchefe da Máfia, me disse que eu era geneticamente incapaz de gerar seu herdeiro, ele trouxe para casa minha substituta — uma barriga de aluguel com os meus olhos e um útero funcional.

Ele a chamava de "receptáculo", mas a exibia por aí como sua amante, me abandonando enquanto eu sangrava no chão de uma festa para protegê-la e planejando o futuro secreto deles na casa de Angra que um dia ele me prometeu.

Mas no nosso mundo, esposas não vão simplesmente embora — elas desaparecem. E eu decidi orquestrar meu próprio sumiço, deixando-o para trás, em meio à ruína que ele com tanto esmero construiu para si mesmo.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Catarina

No dia em que meu marido me disse que eu era geneticamente incapaz de gerar seu herdeiro, ele também me apresentou à minha substituta — uma mulher com os meus olhos, meu cabelo, mas um útero que funcionava.

Era uma terça-feira. O céu sobre São Paulo estava de um roxo machucado, ameaçando uma tempestade que espelhava a que se formava em nossa cobertura. Alessandro estava parado junto às janelas que iam do chão ao teto, uma silhueta de poder e controle frio contra as luzes da cidade. Ele não me tocava desde que os resultados finais dos exames chegaram da clínica particular da família.

"É um defeito mitocondrial, Catarina", ele disse, a voz vazia, desprovida do consolo de que eu precisava desesperadamente. "Uma linhagem pura é tudo. Você sabe disso."

Eu sabia. Eu soube no dia em que eu, Catarina Jensen, me casei com um membro da família De Luca e me tornei a esposa do subchefe. Meu propósito era um só: produzir um herdeiro e garantir a posição de Alex. Por cinco anos, eu falhei.

Agora, o pai dele, Dom Donato De Luca, estava morrendo. Seu decreto final ecoou pela família como um sino fúnebre: um herdeiro, nascido no próximo ano, ou Alessandro seria destituído de seu título. A liderança da família mais poderosa da Máfia em São Paulo passaria para seu primo. Era um destino pior que a morte.

“Então, eu encontrei uma solução”, disse Alex, virando-se da janela. As palavras pairaram no ar, pesadas com uma finalidade não dita. Ele gesticulou em direção à porta e, um momento depois, ela entrou.

O nome dela era Ária Dias. Ela era um fantasma de mim, uma versão mais barata e vulgar. O mesmo cabelo escuro, os mesmos olhos azuis, mas onde minha postura era ereta por anos de balé, a dela era relaxada e desafiadora. Uma fome, uma ambição crua e desesperada, nadava em seu olhar. Ela olhou para nossa casa não com admiração, mas com cálculo.

"Ela vai gerar a criança", Alex afirmou, não perguntou. "É um assunto de família. Uma transação. Ela é meramente um receptáculo."

Um receptáculo. Um recipiente para o herdeiro que eu não podia fornecer. Uma faísca de esperança, aguda e dolorosa, atravessou minha apatia. Talvez essa fosse a única maneira. Pela família. Por Alex.

"Assim que a criança nascer", ele continuou, com os olhos fixos em mim, ignorando a mulher ao seu lado, "ela irá embora. Tudo voltará ao normal."

Mas o normal já havia se quebrado. Ele começou a chegar tarde, alegando que precisava monitorar Ária por segurança, para garantir que o "ativo" estivesse protegido. Nosso quinto aniversário de casamento veio e se foi. Passei a noite sozinha, olhando para o colar de diamantes que ele me dera anos atrás, um símbolo de uma promessa que agora parecia uma mentira. Eu estava me tornando um fantasma na minha própria vida, uma rainha provisória em um reino que estava escapando por entre meus dedos.

A primeira rachadura se tornou um abismo uma semana depois. Eu estava voltando de um evento de caridade quando um sedã preto bateu na lateral do meu carro. Não foi um acidente. Foi uma mensagem de uma família rival, um teste da força dos De Luca. Abalada, sangrando por um corte na testa, liguei para Alex. Nenhuma resposta. O telefone dele foi direto para a caixa postal.

*Omertà*, o código de silêncio, significava que eu não podia ir a um hospital público. Dirigi até a discreta clínica de emergência da família. Enquanto o médico suturava minha cabeça, o silêncio do meu marido era mais alto que o cantar dos pneus no asfalto.

Quando finalmente voltei para a cobertura, o ar estava parado e pesado. Entrei em nosso quarto e meu coração parou. Na minha penteadeira, ao lado do meu frasco de Chanel N 5, havia um batom. Era um tom de vermelho barato e berrante que eu nunca usaria. Uma mancha dele sujava o mármore branco.

Ária. Ela esteve aqui. No meu quarto. No meu espaço privado. A segurança da família De Luca, a fortaleza impenetrável que Alex deveria comandar, havia sido violada por uma mulher que ele chamava de "receptáculo".

A verdade, no entanto, veio em uma festa um mês depois. Era uma reunião formal dos associados de negócios mais importantes da família em um clube privado no centro. Alex era o anfitrião perfeito, com o braço possessivamente em volta da minha cintura, um sorriso fixo no rosto para o público. Mas seus olhos estavam distantes.

Pedi licença por um momento, buscando refúgio em um terraço mal iluminado. Através de uma porta aberta de um escritório particular, ouvi a voz dele. Ele estava falando com Marco, seu Consigliere.

"Eu não me canso dela, Marco", dizia Alex, a voz rouca com uma emoção que eu não ouvia há anos. "Ela é fogo puro. Real. Não como... uma estátua perfeita."

Meu sangue gelou.

"A casa em Angra dos Reis", Alex continuou, "deixe-a pronta. Depois que o bebê nascer, vou instalá-la lá. Ela e a criança."

A casa de Angra. A que ele me prometeu para o nosso décimo aniversário. Um lugar para *nós*.

Minha mão tremeu e derrubei uma bandeja de copos vazios. Eles se estilhaçaram no chão de pedra. Alex e Marco ficaram em silêncio. Um segundo depois, Alex apareceu na porta, o rosto uma máscara de pânico.

"Catarina. O que você está fazendo aqui?"

"Quem é ela, Alex?", sussurrei, as palavras presas na minha garganta.

"Não é nada", ele sibilou, agarrando meu braço. "Ária não está aqui. Você não ouviu nada. Marco", ele latiu por cima do ombro, "essa conversa nunca aconteceu."

Ele me puxou para longe, seu aperto me machucando. Mais tarde naquela noite, quando ele pensou que eu estava dormindo, peguei seu tablet criptografado da maleta. A senha dele ainda era o meu aniversário. A ironia era um comprimido amargo.

Lá estava ela. Ária. Dezenas de fotos. Rindo no carro dele. Usando a camisa dele em uma cama que não era a nossa. E então eu vi: uma pasta chamada "Angra". Dentro havia plantas de um quarto de bebê. Projetos para uma vida que não me incluía.

A estátua perfeita finalmente se partiu. E eu sabia que não podia simplesmente ir embora. No nosso mundo, as esposas do subchefe não vão simplesmente embora. Elas desaparecem. Mas eu não seria mais uma vítima. Eu orquestraria minha própria saída, nos meus termos, pela honra de uma família que ele estava tão disposto a trair.