ENQUANTO VOCÊ FOR MINHA

“O amor é surdo frente ao verbo divino e ao esconjuro das bruxas.”

O livro dos abraços – Eduardo Galeano

CADU

Os sons de alerta ressoam ensurdecedores dentro da aeronave, o giro cortante das hélices cada vez mais falhos reverberam pelo meu corpo.

– Mayday, Mayday.

O piloto berra e sem resposta, sei que é chegada a hora.

De repente

Baque!

Escuridão

Eu tinha 24.

Vinte e quatro fodidos anos quando cruzei com a infeliz da bruxa naquela praia.

Seu esconjuro ecoa todos os dias desde então na minha cabeça, lembrando-me que o meu destino, se é que posso chamar assim, seria regido por uma espécie de profecia. Uma profecia ditada pelos lábios daquele ser pagão que gosta de brincar de ser Deus.

Eu mesmo fui educado, ridículas aulas de catequese, intermináveis missas aos domingos e inúmeras conversas com o meu melhor amigo padre, a não acreditar em nada que não fosse divino, mas ironicamente, a barreira do meu ceticismo havia sido rompida depois daquele dia.

– Cadu, vamos! – Antônio me puxa pelo ombro.

– Calma é uma cigana, vai ler a minha mão. – Falo o óbvio mostrando a figura exótica a nossa frente.

– Você sabe que não devemos mexer com essas coisas, não é mesmo? – Ele me repreende com as sobrancelhas erguidas e ar sério. Antônio será padre. – Eles brincam de ser Deus. Brincam com o destino e sabemos a quem ele realmente pertence.

– Nosso destino pertence a nós mesmos, Antônio. Livre arbítrio, já ouviu falar? Deixa de ser careta. Esse negócio de ser padre já o afeta. – Zombo. Antônio é um ano mais velho que eu, mas parece ter 50. Ele dará um bom padre.

– Vamos, o que diz ai? – Viro-me para a bruxa que encara seriamente as linhas da minha mão.

Assim que ela termina de proferir algo que parece ter decorado de um livro místico qualquer, uma espécie de profecia cheia de metáforas, o sorriso até então zombador do meu rosto morre e um frio cortante percorre minha espinha.

Encaro-a sério desta vez e me afasto lentamente sendo guiado pelos braços de um Antônio que parece ter visto a face do capeta, falando coisas que neste momento não sou capaz de compreender, pois estou em suspenso com aquelas palavras.

Baque!

Minhas ações, sentimentos e crenças mudariam a partir daquele dia.

Verbo.

Passado, presente e futuro colidindo-se no que até então eu chamava de vida. Onde a única preocupação eram os estudos, me tornar um grande arquiteto, assumir os negócios da família e, ela.

Deus!

Em ironia minha mente grita o santo nome em vão diante da epifania macabra.

Ela...

Não!

Não posso ser um filho da mãe egoísta, não posso querê-la, nem tê-la. Não mais. Não depois daquilo. Ela não merece estar ligada ao meu destino. E neste momento o destino é um tremendo filho da puta e eu só queria ignorá-lo.

Ignorar tudo ao meu redor, segurar a mão dela e sumir.

Fuga.

Do amor a dor.

Uma linha tênue os separa e ao que me consta passarei a vida inteira andado sobre ela quando o assunto for Gabriela.

A partir de hoje terei que fugir e execrar tudo o que sinto pela pequena enviada de Deus que povoa meus sonhos e amaldiçoou-me por ter que fazer isso, esperando que um dia ela possa me perdoar.

GABI

Sirenes.

O som ecoa misturando-se ao retumbe dos trovões. Suas luzes confundem-se com os raios cortantes no céu.

Acabo de completar quatro anos de idade e as cenas que antecedem tudo aquilo me assombrarão ao que compreendo ser pelo resto da minha vida.

Meus pais jazem nos bancos dianteiros do nosso carro, suas cabeças pendendo e... sangue.

Após um risco de tempestade, meu pai desiste da viajem que faríamos de volta a São Paulo de helicóptero e nos toma, mamãe e eu, em seu carro.

Estávamos em nossa casa de campo em São José dos Campos, no interior de São Paulo, comemorando meu aniversário quando papai recebeu uma ligação e precisou voltar às pressas para a capital.

Em algum momento da viagem, ao qual não me lembro, pois estava em sono profundo, sinto-me como se estivesse em um parque de diversões.

Barulho, luzes, rodopios.

Agora nosso carro inclinado em um barranco é tomado por lama, muita lama.

O choro daquela garotinha ecoa.

Forte, desesperado, solitário.

– São três! – Ouço uma voz forte que faz cessar meu pranto.

– Dois estão desacordados e, meu Deus, tem uma criança.

“Está viva!”

“Desçam a maca, colar e a manta. Vou tirá-la.”

“Os demais estão presos nas ferragens e temos que ser rápidos, esta árvore não vai aguentar por muito tempo. A chuva está aumentando e o barranco vai ceder.” – Mais uma vez ele berra em seu rádio.

– Ei anjinho, vamos te tirar daí, está ok?! Fique calma. Eles são a mamãe e o papai? – Ele pergunta e eu apenas olho para aquelas duas figuras a minha frente e guardo aquela imagem.

– Vamos lá...

“Um”

“Dois”

“Três!”