O médico entregou-me o relatório de paternidade, o seu rosto era uma máscara de profissionalismo.
"Senhor Dias, o resultado está aqui. O bebé não é seu."
Olhei para o papel. As palavras "probabilidade de paternidade 0%" estavam impressas a preto e branco, frias e definitivas.
A minha mulher, Inês, estava sentada ao meu lado, o seu rosto pálido. Ela agarrou o meu braço com força, a sua voz a tremer.
"Leo, não acredites nisto. Deve haver um engano no hospital. Como pode o nosso filho não ser teu? Nós passámos por tanto para o ter."
Eu afastei a mão dela.
A sua negação soava oca.
Lembrei-me do dia em que o bebé nasceu. A minha mãe olhou para a criança e franziu a testa.
"Leo, porque é que este bebé tem olhos azuis? Ninguém na nossa família tem olhos azuis."
Na altura, eu defendi a Inês.
"Mãe, isso é genética. Às vezes acontece."
Agora, a dúvida da minha mãe ecoava na minha cabeça como um trovão.
Saí do consultório do médico, a Inês a seguir-me de perto, a sua voz a suplicar.
"Leo, por favor, ouve-me. Eu nunca te traí. Este bebé é teu. Tem de ser."
Eu não respondi. Continuei a andar pelos corredores brancos do hospital, o relatório de paternidade apertado na minha mão.
O meu telemóvel tocou. Era a minha sogra, a Clara.
Atendi. A sua voz era irritada, sem qualquer cordialidade.
"Leo, porque é que ainda não transferiste o dinheiro? O teu filho precisa do melhor leite em pó, das melhores fraldas. O meu neto não pode sofrer."
"O seu neto", pensei amargamente.
"Ele não é meu filho," disse eu, a minha voz vazia de emoção.
Houve um silêncio do outro lado da linha, depois a voz da Clara explodiu.
"O que é que estás a dizer? Estás a tentar fugir às tuas responsabilidades? A Inês deu à luz o teu filho, e é assim que a tratas? Que tipo de homem és tu?"
"Eu tenho o relatório de paternidade," disse eu calmamente. "A probabilidade é zero."
Desliguei antes que ela pudesse responder.
A Inês olhou para mim, os seus olhos cheios de lágrimas.
"Como pudeste dizer-lhe isso? Vais partir o coração dela."
"O meu coração já está partido," respondi eu, olhando diretamente para ela. "Vamos para casa, Inês. Precisamos de falar."
A viagem para casa foi silenciosa. O ar no carro era pesado, denso com palavras não ditas e uma traição que já não podia ser negada.
