O meu carro capotou na A5, a caminho de Cascais.
Estava grávida, e a dor que rasgou a minha barriga era a última coisa que esperava.
Perdi o nosso bebé.
Num hospital frio e estéril, o vazio no meu ventre gritava a verdade.
Corri para o telemóvel, o meu último fio de esperança, para ligar ao meu marido.
A voz dele, distante e irritada, disse-me que estava "ocupado" com a sua "melhor amiga", Catarina.
Nem a minha mãe me confortou, culpando-me por ter "criado um escândalo" e priorizando a "empresa" acima de tudo.
Dias depois, exausta, voltei para a minha casa.
Encontrei-o no meu quarto, com ela, na nossa cama.
Ele confessou, sem uma ponta de remorso, que nunca quis o bebé.
O mundo parou.
A dor da perda era uma ferida aberta, e aquilo era sal puro.
Como pude ser tão ingénua?
Mas a raiva gelada deu-me clareza.
No seu portátil antigo, encontrei o diário da traição: e-mails, planos para me descartar após o parto, e um rasto de milhões desviados da empresa para a conta dela.
Ele não me traiu, ele roubou.
Agora, eles vão pagar. Um por um.
