O médico disse que a minha cirurgia de remoção do útero foi um sucesso.
Mas eu não senti nada.
O meu marido, Pedro, não estava lá.
Ele estava ocupado com a sua amante, Sofia, que tinha acabado de dar à luz o nosso filho.
Sim, o filho dele, com ela.
E a sua voz, cheia de uma alegria que eu não ouvia há anos, perguntava: "Vais ser a madrinha, certo?"
Madrinha. A palavra soou como uma piada cruel.
Eu, deitada numa cama de hospital após uma histerectomia, e ele queria que eu fosse a madrinha do filho da sua amante.
Disse-lhe que queria o divórcio, mas ele chamou-me egoísta, dramática.
A sua mãe, Helena, barrou o meu caminho fora do hospital, dizendo que eu era uma mulher fraca, sem direito a nada, e que a amante tinha dado à família o que eu, a esposa, não pude.
Afirmaram que o contrato pré-nupcial garantia que eu sairia daquela casa sem um tostão.
Senti-me perdida, humilhada, com a dignidade roubada.
Mas um fogo acendeu-se dentro de mim.
Vim para casa da minha irmã Clara, decidida a lutar.
Quando o Pedro, para me esmagar, cancelou o meu seguro de saúde, deixando-me com uma dívida colossal, percebi que não tinha mais nada a perder.
O meu advogado disse: "Até onde está disposta a ir?"
Respondi: "Até ao fim."
A guerra tinha começado, e eu não ia recuar.
