Na noite em que o meu apartamento pegou fogo, a minha barriga de nove meses era a nossa esperança.
Liguei dezoito vezes ao meu marido, Mateo, mas ele nunca atendeu.
Quando finalmente consegui falar com ele, a sua voz estava cheia de irritação.
«Eva, para de ser tão dramática, não é só um pequeno incêndio?»
Antes que eu pudesse dizer que a nossa mãe, com problemas cardíacos, estava presa comigo, ele desligou.
A fumaça densa enchia os meus pulmões enquanto a minha mãe desmaiava.
Eu arrastei-a para a varanda, grávida e desesperada.
No hospital, disseram-me que o bebé não tinha sobrevivido.
A minha mãe estava em cuidados intensivos e, quando liguei novamente ao Mateo, ouvi a voz doce e chorosa da minha irmã, Sofia, ao fundo, enquanto ele a confortava por um tornozelo torcido.
O colar de diamantes da minha avó, que deveria ser meu, surgiu no pescoço dela.
Como ele se atreveu a chamar-me egoísta por querer o divórcio, mesmo depois de a minha mãe também morrer?
A verdade era que eles não se importavam comigo, nem com a nossa família.
Eles queriam-nos mortos.
A dor gelou-se em raiva, e eu sabia que eles iriam pagar por cada lágrima.
Eu ia desmascará-los e destruí-los, usando a sua própria arrogância contra eles.
