Casei pela sexta vez.
Sim, você leu certo.
Minhas cinco ex-sogras foram cuidadosamente "neutralizadas" e "expulsas".
A primeira? Ganhou um restaurante falido.
A segunda, que me chamava de gastadeira? Exposta por fraude fiscal que eu "descobri por acaso".
A terceira teve seus segredos revelados para a congregação inteira.
A quarta? Mandada para uma clínica de luxo, paga por mim.
A quinta? Humilhada publicamente em um debate sobre culinária portuguesa, minha especialidade.
Diziam que eu não era má, apenas uma estrategista.
Cada casamento era um território a ser defendido, e a sogra, uma potência invasora.
Mas agora, o desafio era outro: Dona Isabel.
Mãe do meu novo marido, Tiago, ela tinha a fama de uma "sogra que nenhuma nora sobreviveu".
Carolina foi acusada de roubo e teve a reputação destruída por fofocas dela.
Juliana foi levada à depressão.
Patrícia, vítima de uma armadilha orquestrada pela própria Dona Isabel.
Todas elas, mulheres marcadas.
Minha melhor amiga, Clara, me ligou no dia seguinte ao casamento.
"Sofia, você tem certeza disso? É a Dona Isabel! A mulher é o diabo em pessoa."
"Eu sei", respondi, picando alho com precisão cirúrgica.
"Ela acabou com a vida daquelas três moças. Tiago é um anjo, mas é cego."
"É por isso que ele precisa de mim", retruquei, o som da faca batendo na tábua quase musical.
"Ela vai tentar te destruir. Vai te acusar de coisas horríveis, vai virar o Tiago contra você."
Olhei pela janela para o jardim da minha nova casa.
"Clara, eu não sou as outras. Eu lidei com cinco sogras antes dela. Ela é apenas a sexta. Ela acha que vai me expulsar, mas é ela quem vai sair. Desta vez, a batalha será na minha cozinha, com minhas regras."
Havia uma calma assustadora na minha voz. Não era arrogância, era certeza.
O convite para o "almoço de boas-vindas" chegou como previsto.
Um bacalhau com muito coentro.
E um brilho oleoso estranho.
Óleo de rícino.
