O processo no cartório foi rápido, clínico. Em menos de meia hora, o casamento deles estava oficialmente terminado.
Raelyn não derramou uma lágrima. A sua expressão era serena, quase aliviada.
Quando saíram, ela parou e virou-se para ele.
"Leonel," disse ela, a sua voz suave, "lembra-te de tomar os teus medicamentos todos os dias à mesma hora. Não bebas café demasiado forte, faz mal ao teu estômago. E diz à empregada para não usar coentros na tua comida, tu detestas."
Ela fez uma pausa, como se estivesse a memorizar o rosto dele uma última vez.
"Adeus, Leonel."
Com isso, ela pegou na sua pequena mala de viagem, que estava ao lado da porta, e saiu sem olhar para trás.
Leonel ficou parado, a ver a sua figura a desaparecer na rua movimentada de Lisboa. Ele esperava que ela parasse, que se virasse, que chorasse.
Ela não o fez.
"Ela voltará," murmurou ele para si mesmo. "É só uma fase."
Ele regressou ao seu império, à sua vida de luxo e poder. Mas algo estava errado.
A casa parecia vazia. O silêncio era opressivo.
Na manhã seguinte, o café que a empregada lhe serviu estava amargo. O pequeno-almoço não tinha sabor. Ele reclamou, irritado.
"Desculpe, Sr. Gordon," disse a empregada, nervosa. "A Sra. Dixon deixou instruções, mas talvez eu não tenha acertado."
Ela mostrou-lhe um pequeno caderno. Na caligrafia elegante de Raelyn, estavam páginas e páginas de notas detalhadas.
"Café: moagem média, 7 gramas, água a 92 graus. Deixar em infusão por 4 minutos. Adicionar uma gota de leite frio."
"Pequeno-almoço de segunda-feira: Ovos mexidos com um fio de azeite de trufa. Pão torrado, sem manteiga."
"Fatos: O azul-marinho com a gravata de seda prateada. Sapatos pretos, não os castanhos."
Leonel olhou para as notas, atordoado. Eram instruções para tudo. A sua comida, as suas roupas, os seus horários, a sua saúde. A sua vida inteira estava ali, meticulosamente organizada por uma mulher que ele mal notava.
Ele sentiu uma onda de irritação. Como se atrevia ela a ser tão indispensável?
