Lisboa, na minha solidão.
Era o meu 25º aniversário, mas as velas no bolo ardiam apenas para mim.
Soprei-as, num desejo silencioso, no apartamento vazio que partilhava com o meu marido.
A porta clicou, e ele entrou. Leonel Gordon, indiferente, com o cheiro de álcool e de um perfume que não era o meu.
Não viu o bolo, nem o meu coração partido.
Os olhos dele fixaram-se numa pequena mancha de água no chão, e a sua voz cortou-me: "Nem consegues manter a casa em ordem, Raelyn?"
Estava a morrer, uma doença autoimune devastadora que me roubava o tempo, a força.
Ele não sabia. E eu não queria a sua pena.
A dor da sua indiferença era familiar, mas naquele dia, algo mais urgente me impelia.
A minha mão tremeu ao pegar no casaco dele.
E então encontrei-o. Um bilhete de avião, ida e volta para o Rio de Janeiro. Lilith.
A mulher que ele nunca esquecera.
A confirmação foi um golpe surdo, mas trouxe clareza.
Com uma calma que o surpreendeu, virei-me e coloquei uns papéis à sua frente.
"Vamos divorciar-nos, Leonel."
Ele riu, desdenhoso, pensando ser mais um dos meus dramas.
Não sabia que, por trás daquela mulher silenciosa e submissa, residia uma determinação de ferro e um segredo mortal.
Eu não seria mais a sua apólice de seguro de vida.
Eu ia morrer, sim, mas com dignidade. E ele, só ele, seria o único a arrepender-se.
