No meu aniversário de dezoito anos, o cheiro de bolo barato e uma vela solitária marcavam mais um ano de repetição.
Mas esta noite, a indiferença dos meus pais me atingiu mais forte do que nunca.
Eu sabia o meu lugar: culpada pela morte do meu irmão Pedro, oito anos atrás.
Lembro-me de ligar para minha mãe, Lúcia, de um beco escuro, com medo.
"Mãe... socorro...", sussurrei, a voz embargada pelo pavor, uma faca na minha garganta.
"Não tenho tempo para suas crises. Se você não voltar em dez minutos, vou trancar a porta!"
E ela desligou, me abandonando à mercê de um monstro.
Eu deveria ter morrido no lugar dele, sempre me diziam.
Mas a verdade era um buraco negro prestes a engolir a todos nós.
No necrotério, meu pai, Carlos, o perito forense, estava prestes a descobrir a verdade mais cruel.
Aquele corpo mutilado na mesa, a vítima anônima do "Carniceiro da Chuva", lentamente tomava forma sob suas mãos.
Uma cicatriz acima da sobrancelha, um sinal de nascença sutil.
Era eu.
Sua própria filha.
A garota que ele e minha mãe trancaram para fora de suas vidas, a garota que eles culparam e torturaram por anos.
E assim, minha morte abriu as portas de um inferno particular para a minha família, um inferno construído sobre mentiras e negligência.
