O dia do nosso aniversário de casamento começou perfeito.
Pedro me trouxe café na cama.
Com um beijo e um "feliz aniversário, meu amor" .
Mas algumas horas depois, o mundo desabou.
Uma dor aguda, uma tontura, e então a queda da varanda.
Acordei no hospital, com a verdade me atingindo como um soco.
Ouvi a voz de Pedro, clara e fria: "O plano funcionou perfeitamente, Patrícia. O bebê se foi."
E a resposta dela, satisfeita: "A paralisia? O médico confirmou?"
Danos na medula espinhal.
Eu estava paralisada.
Meu filho, embora ainda não nascido, morto.
Assassinado pelo próprio pai.
Tudo por um herdeiro bastardo.
A Júlia apaixonada morreu naquele dia.
Deitada naquela cama, quebrado em todos os sentidos possíveis, eu sabia.
Se eles me queriam morta, morta eu estaria.
Para eles.
Fingi catatonia, observei, e eles revelaram tudo.
O pingente do meu bebê no pescoço do filho dela.
Os pagamentos.
A apólice de seguro de vida triplicada.
Eu ouvi.
Eu vi.
Cada mentira.
Cada traição.
E então, minha chance.
Uma convulsão teatral.
Um sussurro: "Casa" .
Eles me mandaram para uma clínica de cuidados paliativos, um lugar para eu "desaparecer".
Achavam que me apagariam.
Mal sabiam eles a Júlia que estavam criando.
A mulher que ressuscitaria para a vingança.
E minha primeira parada seria ali, no território deles, para arrancar deles tudo o que me tomaram.
