Ignorei o ódio que jorrava da tela. Observei o relógio. Mais dez minutos se passaram em um silêncio agonizante, quebrado apenas pelas sirenes distantes e pelos gritos frenéticos e abafados do centro de comando da polícia.
Então, Bernardo Sampaio apareceu na tela novamente, desta vez em um pódio. Uma coletiva de imprensa. Ele segurava um arquivo.
"Em um esforço para acalmar esta situação horrível", ele anunciou, a voz tensa, "estamos divulgando o arquivo completo da investigação sobre a morte de Lucas Mendes."
Um oficial entregou uma cópia a um repórter. Os documentos foram projetados na tela atrás dele.
Olhei para a tela. Era o mesmo laudo de autópsia falsificado assinado pelo Dr. Arruda. A mesma declaração de testemunha adulterada de Alexandra. As mesmas mentiras.
Eu não disse uma palavra.
Peguei a terceira ferramenta. Uma caneta de cauterização.
Com um movimento do pulso, eu a liguei. A ponta brilhou com um vermelho opaco e raivoso.
Antes que qualquer um no centro de comando pudesse reagir, pressionei a ponta quente na pele logo acima do grampo no braço de Laura.
Houve um chiado suave e o cheiro de carne queimada. Uma pequena marca escura, uma branda permanente, agora manchava a pele da menina.
"Cinco chances", eu disse, minha voz mal um sussurro.
O rosto de Bernardo Sampaio ficou branco. Os documentos que ele segurava não passavam de uma pilha de mentiras, e ele sabia que eu sabia. Ele havia desperdiçado outra chance.
Comecei a fazer pequenos cortes superficiais nos braços de Laura com um bisturi, não profundos o suficiente para causar danos sérios, mas o suficiente para desenhar finas linhas vermelhas em sua pele, uma contagem regressiva visível.
"Este não é o laudo", afirmei calmamente. "Eu quero o verdadeiro. Aquele que você enterrou. Eu quero o nome da pessoa que estava dirigindo o carro que atingiu meu filho."
Olhei para a câmera, diretamente para ele. "Não tente me enganar de novo. Da próxima vez, o dano será no rosto dela."
Bernardo recuou do pódio, sua máscara de autoridade desmoronando. Ele encarou a tela, as linhas vermelhas que eu estava desenhando no braço de sua filha, e pela primeira vez, vi um vislumbre de algo além da autopreservação em seus olhos. Medo puro.
Clarice estava histérica. "Dê a ela, Bernardo! Pelo amor de Deus, apenas dê a ela o que ela quer!", ela gritou, sua maquiagem perfeita escorrendo pelo rosto em rios pretos.
Mas ele balançou a cabeça, a mandíbula tensa. "Eu não posso."
Eu os observei, uma mãe e um pai, e soltei um som que era quase uma risada, mas era oco e cheio de dor.
"Eu sei como você se sente, Clarice", eu disse, minha voz grossa com uma dor tão profunda que parecia me sufocar fisicamente. "Eu também sou mãe. Eu sei como é ver seu filho sofrer. Você está sentindo uma fração do que eu senti todos os dias nos últimos seis meses."
Os comentários online explodiram novamente.
Ela está admitindo que está gostando! Ela é doente!
Como ela pode comparar seu filho viciado morto com essa menina inocente?
Apenas aceite que seu filho era um fracassado e deixe a garota ir!
Eu não os ouvi. Meu mundo havia se estreitado para esta sala branca, esta menina, e os rostos das pessoas que roubaram a vida e o nome do meu filho.
O relógio estava correndo. Outra chance estava se esgotando. A polícia estava se aproximando; eu sabia que estavam. Mas a verdade também estava. Era uma corrida. E pelo bem do meu filho, eu não podia perder.
Eles tentaram de novo. Colocaram outro documento. O laudo toxicológico. Era o mesmo, apenas apresentado sozinho. Eles estavam ganhando tempo.
Eu sabia o que tinha que fazer. Meu coração se endureceu em um bloco de gelo. Peguei a caneta de cauterização novamente.
Desta vez, movi-a em direção à perna dela.
