O meu filho, Leo, nasceu morto.
Quando o silêncio mortal preencheu o quarto, a minha alma partiu em mil pedaços.
Com os dedos trémulos, liguei ao meu marido, Pedro, que estava a festejar o aniversário do filho da sua ex-namorada.
"Sofia? O que se passa? Estou ocupado" foi a sua resposta irritada, antes de desligar na minha cara.
Ele não só ignorou a morte do nosso filho, como me acusou de tentar arruinar a festa da ex.
Os dias seguintes foram um inferno: Pedro não ligou, a sua mãe disse que eu era "demasiado dramática", e ele só apareceu para exigir o corpo do bebé.
Ele queria um funeral rápido, como se Leo fosse lixo a descartar, para não atrapalhar a sua vida com "o Dani, que teve pesadelos".
"As pessoas perdem bebés todos os dias, Sofia! Supera isso!", gritou-me ele, chamando-me egoísta e histérica.
Como podia ele ser tão cruel?
Como podia o homem que jurei amar abandonar-me na minha maior dor?
A raiva, fria e dura como aço, substituiu a minha dor.
Eu não o ia deixar escapar com isto.
Decidi que, para ele, a brincadeira tinha acabado.
