A chamada do meu marido, Pedro, chegou quando eu já tinha perdido o nosso filho.
A enfermeira acabara de me ajudar a sentar na cama fria do hospital, com um olhar de pena que eu não conseguia processar.
Lá fora, a vida continuava, mas a minha tinha parado.
Ele perguntou sobre o bebé, com uma preocupação que chegou tarde demais, explicando que o telemóvel tinha ficado sem bateria enquanto ajudava a sua ex-namorada, Sofia, cujo pai tivera um ataque cardíaco.
Eu não vi as suas desculpas. Vi apenas a minha barriga vazia.
"Nós perdemos o bebé," a minha voz saiu rouca.
Ele estava com a Sofia. Levou-o para o hospital, esperou com ela. A Sofia, a sombra do nosso casamento, a mulher que ele jurava ser apenas uma amiga.
Num acesso de fúria, terminei tudo. "Vamos divorciar-nos."
Ele veio implorar perdão, a sua mãe também. Mas eu observei, impiedosamente, como ele se desfazia de tristeza.
Até que, um dia, o vi. Pedro, sentado num banco de jardim, com o braço à volta da Sofia, que chorava. Ele estava a dar-lhe o consolo que eu tanto precisei.
Naquele momento, perdi a pouca calma que me restava. "O nosso filho morreu, Pedro! E tu estavas a consolar outra mulher!"
Voltei para o nosso apartamento para recolher as minhas coisas, esperando apenas fechar esse capítulo da minha vida. Mas, no quarto do bebé, a porta entreaberta revelou uma caixa.
Dentro, entre fotografias antigas e cartas de amor de Sofia, encontrei a prova mais chocante da sua traição: um teste de gravidez positivo e um relatório de ecografia.
Sofia estava grávida. Do Pedro. E a data prevista do parto era quase a mesma que a minha.
Ele não só me tinha negligenciado, como estava a viver uma vida dupla, construindo uma família com ela enquanto fingia construir uma comigo.
A minha dor transformou-se em fúria. A vítima indefesa tinha desaparecido.
Pedro tirou-me tudo. Agora, eu ia tirar-lhe tudo. E ele ia pagar por cada lágrima, por cada mentira.
