A Traição do Amor: A Filha Oculta

Como um fantasma, observei meus pais chegarem à cena do meu crime. Minha mãe, Diana, uma cirurgiã renomada, e meu pai, Caio, o Promotor de Justiça, estavam lá para dar consultoria sobre o assassinato brutal de uma jovem não identificada.

Essa jovem era eu. Mas eles não sabiam. Para eles, eu era apenas um corpo desconhecido, um caso complicado e uma manchete inconveniente.

Minha mãe examinou meu corpo quebrado com uma frieza assustadora, sua análise das feridas de tortura puramente clínica. Meu pai chegou, reclamando das consequências políticas e da má publicidade.

A poucos metros do meu cadáver, eles discutiam sobre a filha "desaparecida" deles — eu.

"Ela só está fazendo drama", meu pai zombou. "Provavelmente se enfiou na casa de algum Zé Ninguém pra nos provocar."

Eles estavam mais preocupados com meu irmão adotivo, o garoto de ouro João Victor, e a final do campeonato que ele jogaria em breve. Eu era o problema da família em vida e, pelo visto, era um problema ainda maior na morte.

A ironia era um peso físico. Eles estavam falando de mim, a filha perdida deles, enquanto meu corpo se decompunha a seus pés. Estavam cegos, envolvidos em suas vidas perfeitas e em seu amor pelo filho que orquestrou o meu fim.

Mas eles iriam descobrir. O assassino cometeu um erro. Ele me forçou a engolir um minúsculo microchip de animal de estimação, uma pista registrada em meu nome. Um pedaço de evidência que não só me devolveria minha identidade, mas também exporia o monstro que eles chamavam de filho e reduziria seu mundo perfeito a cinzas.

Capítulo 1

A primeira coisa que notei foi o cheiro úmido de decomposição. Ele se agarrava ao mato alto e se infiltrava na terra lamacenta sob o viaduto. Era o cheiro do meu próprio corpo.

Um corredor me encontrou. Seu suspiro foi um rasgo agudo no silêncio da manhã. Ele se atrapalhou para pegar o celular, a voz tremendo enquanto falava com o operador do 190.

"Tem um corpo. Uma menina. Meu Deus, a cena é horrível."

Eu o observei, um fantasma preso à coisa que eu costumava ser. O mundo havia ficado turvo, como se eu olhasse através da água, mas eu podia vê-lo. Eu podia ver tudo.

Logo, a área foi inundada pelas luzes vermelhas e azuis piscantes das viaturas da polícia. Fitas amarelas foram estendidas, criando uma caixa oficial e organizada ao redor do caos da minha morte. Eles se moviam com uma calma praticada, suas vozes baixas e sérias.

Então, um sedã preto e elegante parou. Uma mulher saiu, e uma quietude fria se instalou sobre minha forma fantasmagórica.

Minha mãe.

Doutora Diana Oliveira. Renomada cirurgiã de trauma do pronto-socorro. Ela vestia sua autoridade como o casaco caro sobre os ombros. Seu rosto era uma máscara de foco profissional.

"Diana, obrigado por vir", disse um detetive, conduzindo-a por baixo da fita. "A coisa tá feia. Precisamos do seu olho antes que o IML chegue."

"Claro", disse ela. Sua voz era ríspida, eficiente. A mesma voz que ela usava quando eu tentava contar a ela sobre o meu dia.

Ela caminhou em minha direção, seus sapatos de couro caros afundando levemente na terra macia. Ela não vacilou. Ela já tinha visto coisa pior, eu sabia. Ela via coisas piores todos os dias em seu pronto-socorro impecável e estéril.

Seu olhar varreu a cena, captando os detalhes com uma frieza assustadora. Ela se ajoelhou ao lado da minha forma quebrada, seus movimentos precisos. Ela era uma cientista estudando um espécime.

"Nenhuma identificação visível", observou o detetive.

Diana assentiu, seus olhos fixos nos ferimentos brutais que tornavam meu rosto irreconhecível. "O assassino não queria que ela fosse encontrada rapidamente. Ou identificada."

Ela calçou um par de luvas de látex, o estalo ecoando no silêncio antinatural. Observei suas mãos, as mesmas mãos que um dia me seguraram quando eu era um bebê. As mesmas mãos que me afastaram quando tentei abraçá-la na semana passada.

Ela começou seu exame preliminar, seu toque impessoal e clínico. Ela notou os ferimentos de defesa em meus braços, os dedos quebrados. Apontou as marcas de ligadura em volta do meu pescoço.

"Estrangulada", ela murmurou, mais para si mesma do que para qualquer outra pessoa. "Mas não antes de... outras coisas acontecerem."

Não havia horror em sua voz. Apenas análise. Ela era uma solucionadora de quebra-cabeças, e eu era o quebra-cabeça mais complicado que ela já havia enfrentado. Ela só não sabia disso ainda.

Então, ela fez algo que fez meu coração inexistente doer. Ela estendeu a mão e gentilmente afastou uma mecha de cabelo emaranhado da minha bochecha. Foi um gesto de ternura, um vislumbre de humanidade que eu tão raramente recebi dela em vida.

Eu passei minha existência inteira implorando por um toque assim. Um toque que dissesse que ela me via.

Agora, na morte, uma estranha o recebia.

Ela não sabia que era eu. Para ela, eu era apenas um corpo desconhecido. Um caso. Uma manchete em formação que seria um incômodo para seu marido, o Promotor de Justiça.

Eu era um problema para eles em vida. Parecia que eu seria um problema também na morte.

Sua máscara profissional era perfeita. Nenhuma rachadura. Ela se levantou, tirando as luvas.

"A vítima é uma jovem, final da adolescência, talvez início dos vinte anos. Trauma contuso grave na cabeça e no rosto. Evidência de tortura. A hora da morte provavelmente foi nas últimas 48 a 72 horas."

Ela deu seu relatório ao detetive, sua voz firme.

Mas eu vi. Um leve tremor em sua mão enquanto ela a guardava no bolso. Um brilho de algo em seus olhos. Não reconhecimento. Ainda não.

Era outra coisa. Um cansaço profissional enterrado. Ou talvez, apenas talvez, um fragmento do horror que ela se recusava a sentir.

Ela era a melhor em seu trabalho porque conseguia desligar suas emoções. Ela precisava. Mas eu me perguntei, enquanto pairava no ar frio, se ela algum dia as ligava de volta.

Especialmente para mim.