A Traição Dele, A Sinfonia Despedaçada Dela

Eu era uma musicista premiada com o Grammy Latino, noiva do amor da minha vida, o magnata da tecnologia Juliano Bastos. Mas na noite do meu maior triunfo, ele me incriminou por plágio para proteger sua amante secreta, a estrelinha pop Karina Ávila.

Ele vazou meus diários pessoais, e o mundo se voltou contra mim. Um fã enfurecido, alimentado por suas mentiras, me atacou, deixando uma cicatriz em meu rosto e destruindo minhas cordas vocais para sempre. Meu avô morreu com o choque.

Eu fugi, mudei meu nome e me escondi por cinco anos como barista. Mas Juliano me encontrou. Ele ameaçou a bondosa senhora que me deu um emprego e até o túmulo do meu avô. O preço pela segurança deles? Eu tinha que me tornar a ghost-writer de Karina.

Presa em um apartamento de luxo, eu era uma ferramenta para a ambição deles. Karina, usando uma pulseira que Juliano um dia me deu, sorriu com deboche enquanto me entregava suas letras terríveis.

"Não se preocupe, Ana", ela ronronou. "Sua voz pode ter sumido, mas suas palavras ainda podem ser minhas."

Mas minha utilidade acabou. Karina armou para que eu fosse espancada e deixada para morrer. Enquanto eu mergulhava na escuridão, ouvi sua ordem final e arrepiante para que "tivessem certeza de que ela estaria permanentemente fora de cena."

O que ela não sabia era que minha irmã, de quem eu estava afastada, uma procuradora da República, tinha acabado de me encontrar.

E ela estava prestes a forjar a minha morte.

Capítulo 1

Perspectiva de Ana Ferraz:

O prêmio do Grammy Latino pesava em minha mão, mas o peso da traição de Juliano me esmagava, mesmo antes do mundo inteiro saber. Foi a noite em que minha vida acabou, não começou.

Meu nome, Ana Ferraz, costumava ser sinônimo de música, de alma. Agora, era uma maldição. Plagiadora. Farsante. As palavras ecoavam em cada canto da minha mente, gritadas em cada manchete. Eram mentiras. Tudo.

Juliano Bastos. Meu noivo. O homem que eu amava desde que éramos crianças, o magnata da tecnologia que segurava meu futuro em suas mãos. Ele alimentou os boatos, atiçou o fogo. Ele vazou minhas fitas demo particulares, meus rascunhos de letras mais íntimos dos meus diários pessoais. Tudo para proteger Karina Ávila, sua amante secreta, a estrelinha pop que ele falsamente alegou que eu tentei arruinar.

O mundo se voltou contra mim da noite para o dia. O público, uma fera faminta, me despedaçou.

Então veio o fã. Cego pelo frenesi da mídia que Juliano criou, ele viu um monstro, não uma mulher. Sua raiva, acesa pelas mentiras de Juliano, encontrou seu alvo no meu rosto, deixando uma cicatriz irregular da minha têmpora até o maxilar. E minha voz, a única coisa que me definia, foi arrancada, silenciada para sempre pelos danos às minhas cordas vocais.

A notícia destruiu meu avô. Ele me criou. Ele era minha rocha, meu primeiro fã. O choque, a dor, foi demais para seu velho coração. Ele morreu uma semana depois. Sozinho.

Meu mundo se estilhaçou. Eu fugi. Mudei meu nome, enterrei Ana Ferraz e me tornei Ana Miller. Uma barista em uma cidade tranquila e chuvosa em Gramado. Cinco anos. Cinco anos de anonimato. Cinco anos de paz.

Até a semana passada.

Um cliente na cafeteria deixou um tablet aberto no balcão. O rosto de Juliano Bastos preenchia a tela. Ele estava mais velho, mais distinto, ainda irradiando aquele charme fabricado.

A entrevistadora se derretia por seu amor inabalável. Juliano, com um olhar triste que provavelmente foi ensaiado na frente de um espelho, falou de mim. Ana. Ele alegou que ainda estava esperando por mim. Que ainda me amava.

Meu sangue gelou. A máquina de café sibilou, de repente alta demais.

Esperando por mim? Me amando? As palavras eram uma marca de ferro, queimando minha pele cada vez que ele as pronunciava.

Juliano Bastos não esperou por mim naquela noite. Ele me jogou debaixo do ônibus. Ele arquitetou minha queda. Ele desmontou minha vida, peça por peça, e a entregou aos lobos.

Sua declaração pública era uma zombaria grotesca. Um ato projetado para a absolvição, não para mim. Ele queria parecer o mártir de coração partido, o homem que nunca deixou de amar sua noiva desonrada. Era uma performance, e o mundo estava comprando ingressos.

Meus dedos traçaram instintivamente a linha elevada na minha bochecha, um lembrete constante do preço que paguei por sua narrativa cuidadosamente construída. A cicatriz não estava apenas no meu rosto; estava gravada na minha alma.

As manchetes brilharam novamente na tela do tablet: "A Duradoura História de Amor de Juliano Bastos: Ana Ferraz Voltará?" As pessoas na cafeteria sussurravam, suas vozes cheias de uma simpatia patética por ele. Falavam de sua lealdade, de seu perdão.

Eles não tinham ideia. Eles nunca teriam.

Ele não estava esperando por mim. Ele estava esperando por uma chance de controlar a narrativa, de limpar sua imagem. Ele estava esperando por uma oportunidade de me puxar de volta para o inferno que ele criou.

E no fundo, na boca do meu estômago, um pavor gelado se formou. Eu sabia que não era apenas uma entrevista nostálgica. Não era apenas Juliano relembrando. Isso era um prelúdio. Ele estava vindo atrás de mim.