Acordei com o som de um bip constante e um cheiro a antissético.
As paredes brancas do hospital eram ofuscantes. A minha mãe, Helena, estava sentada numa cadeira ao lado da minha cama, o seu rosto pálido e manchado de lágrimas.
A minha barriga.
Olhei para baixo. Estava lisa. Terrivelmente, anormalmente lisa. O peso que carregara durante oito meses tinha desaparecido.
"Mãe?" A minha voz saiu rouca.
Ela pegou na minha mão, os seus dedos frios.
"Oh, minha filha."
As lágrimas que ela estava a segurar começaram a cair livremente.
"O bebé?" perguntei, embora já soubesse a resposta. Senti-a no vazio dentro de mim, um vazio frio que nenhuma manta de hospital poderia aquecer.
"A anafilaxia... a falta de oxigénio foi demasiado longa," disse ela, a sua voz a quebrar-se. "Eles tiveram de fazer uma cesariana de emergência. Tentaram, Ana. Eles tentaram tanto."
Ele não sobreviveu.
O meu filho. O meu menino.
Eu não chorei. Senti-me oca. Como se alguém tivesse aberto o meu peito e retirado tudo o que importava.
O médico entrou, a sua expressão sombria. Ele explicou os termos médicos, as complicações, a paragem cardíaca fetal. As suas palavras eram ruído branco.
A única coisa que ouvi foi: "Lamentamos, fizemos tudo o que podíamos."
Fechei os olhos. A imagem do Pedro a confortar Sofia enquanto eu sufocava estava gravada na parte de trás das minhas pálpebras. A sua voz ao telefone, a sua prioridade.
Tudo ficou claro.
Não havia mais nada a que me agarrar. O elo que me prendia a ele, a esperança de uma família, tinha sido arrancado de mim.
"Mãe," disse eu, a minha voz estranhamente calma. "Eu quero o divórcio."
Ela apertou a minha mão com mais força, um aceno silencioso de compreensão e apoio.
Não havia mais nada para discutir.
