O meu pai, Ricardo, estava à espera nos portões da prisão.
Ele parecia muito mais velho do que eu me lembrava, com mais cabelos brancos e rugas mais profundas no rosto.
Quando ele me viu, os seus olhos iluminaram-se.
"Lara."
"Pai."
Corri para ele e abracei-o com força. O cheiro familiar e reconfortante dele encheu os meus pulmões.
"Estás tão magra," disse ele, a sua voz embargada pela emoção. "Ele não cuidou bem de ti?"
Eu não queria preocupá-lo, por isso forcei um sorriso.
"Eu estou bem, pai. Vamos para casa."
Apanhámos um táxi para o pequeno apartamento que eu tinha alugado.
Era pequeno, mas era nosso. Um novo começo.
Enquanto desfazíamos as malas, o meu telemóvel tocou. Era a minha sogra, a mãe do Pedro.
"Lara, onde estás? Porque é que o Pedro me disse que te divorciaste dele? O que se passa contigo?"
A sua voz era aguda e acusadora.
"É verdade," respondi calmamente. "Nós divorciámo-nos esta manhã."
"Divorciaste-te? Como te atreves a divorciar-te do meu filho? Depois de tudo o que fizemos por ti? Demos-te um teto, comida, e é assim que nos agradeces?"
Ela continuou a gritar.
"E ouvi dizer que o teu pai assassino foi libertado. Estás a planear trazê-lo para a nossa casa? De maneira nenhuma! Eu não vou permitir um criminoso na minha casa!"
"Não se preocupe," eu disse, a minha voz gelada. "Nenhum de nós voltará a pôr os pés na sua casa. Tenha uma boa vida."
Desliguei antes que ela pudesse dizer mais alguma coisa.
O meu pai olhou para mim, com preocupação nos olhos.
"Eles trataram-te mal?"
"Está tudo bem agora, pai," eu disse, segurando a mão dele. "Estamos juntos. Isso é tudo o que importa."
Ele suspirou, a culpa a pesar no seu rosto.
"Isto é tudo culpa minha. Se eu não tivesse ido para a prisão..."
"Não digas isso," interrompi-o. "Não foi culpa tua. E nós vamos superar isto. Juntos."
Ele assentiu, mas eu conseguia ver a tristeza nos seus olhos.
A prisão tinha-lhe tirado muito, mas não tinha quebrado o seu espírito. E eu não ia deixar que a família do Pedro fizesse isso comigo.
