Aubree empurrou seu peso contra as pesadas portas de vidro do Terminal 4.
O vento de novembro a atingiu instantaneamente. Foi um golpe brutal e físico que cortou sua jaqueta fina e desbotada de cor oliva. Ela estreitou os olhos azul-ardósia contra o sol forte da tarde. O ar, denso com o cantar de pneus e buzinas estridentes, tinha gosto de fumaça de escapamento e asfalto velho.
Ela caminhou em direção ao meio-fio de embarque.
Um Chevrolet Suburban preto e desgastado estava parado em marcha lenta junto à barreira de concreto. Um homem de terno barato estava encostado na porta do passageiro. Carl. O motorista da família Hopkins. Carl era o homem de Gaye, contratado muito depois da morte de Eleanor, e sua lealdade era inteiramente comprada pelo dinheiro da madrasta. Ele segurava um pedaço de papelão rasgado. O nome Aubree estava rabiscado nele com um marcador preto, grosso e desleixado.
Três mulheres passaram por Aubree. Elas arrastavam malas Louis Vuitton pelo pavimento. As rodinhas faziam um clique alto.
Uma das mulheres, uma loira com um casaco de caxemira, olhou para o jeans desbotado de Aubree. A loira cobriu o nariz.
"Cheira a abrigo de sem-teto", a loira sussurrou para a amiga. Uma risada aguda e zombeteira se seguiu.
Aubree não piscou. Sua frequência cardíaca permaneceu estável, em repouso, a sessenta batimentos por minuto. Ela continuou andando direto em direção a Carl.
Carl a viu. Ele deu uma longa tragada em seu cigarro. Quando Aubree parou na frente dele, ele se inclinou para a frente e soprou uma nuvem espessa de fumaça cinza diretamente em seu rosto.
A fumaça acre atingiu seus olhos. Ele queria que ela tossisse. Ele queria que ela recuasse.
A respiração de Aubree não mudou. Ela ficou perfeitamente imóvel.
Carl deu um sorriso de escárnio. Ele amassou a placa de papelão em seu punho e a jogou em uma lata de lixo próxima.
"Jogue esse saco de lixo no porta-malas você mesma", ordenou Carl. Sua voz estava carregada de tédio e nojo.
Aubree parou de andar. Ela inclinou lentamente a cabeça uma fração de polegada. Ela ergueu os olhos e fixou o olhar no rosto de Carl.
Era o olhar mortal de um dos principais agentes da Scythe, um olhar que despia toda a pretensão e via apenas o alvo. Não havia raiva em seus olhos azul-ardósia. Não havia humanidade. Era o olhar calculado e vazio de um predador avaliando a quantidade exata de força necessária para quebrar o pescoço de uma presa.
O sorriso de escárnio de Carl congelou.
Um arrepio violento percorreu sua espinha. O ar em seus pulmões de repente pareceu denso demais para respirar. Seu estômago revirou, se contorcendo em um nó frio e duro. Ele sentiu como se um ponto vermelho de um atirador de elite estivesse pousado bem entre seus olhos.
O cigarro em sua mão começou a tremer.
A cinza quente se desprendeu da ponta. Pousou diretamente em seu sapato de couro polido. Ele nem mesmo notou a queimadura. Carl instintivamente deu meio passo para trás. Suas omoplatas bateram com força contra a porta de metal do SUV.
"Abra", disse Aubree.
Sua voz era monótona. Não tinha volume, mas cortava o barulho do aeroporto como uma lâmina cirúrgica.
O cérebro de Carl entrou em curto-circuito. Seu corpo se moveu antes que ele pudesse processar a humilhação. Sua mão trêmula se esticou e abriu a porta traseira com um puxão.
Aubree jogou sua bolsa de lona no assoalho. Ela aterrissou com um baque sólido e inesperadamente pesado que fez o chassi vibrar levemente. Ela deslizou para o banco de trás. O carro cheirava a aromatizante barato de pinho e couro velho.
Carl limpou uma camada de suor frio da testa com as costas da manga. Ele praticamente mergulhou no banco do motorista.
Ele bateu a porta com força. O motor rugiu, ganhando vida. O Chevrolet se afastou do meio-fio em um silêncio sufocante, seguindo em direção ao Upper East Side de Manhattan.
