Giselle não tinha chegado nem na metade do corredor quando uma muralha de músculos bloqueou seu caminho. Dois dos guarda-costas da família estavam parados ali, de braços cruzados, com os rostos impassíveis.
"Indo a algum lugar?" a voz de Buna ecoou atrás dela.
Giselle se virou. Ela segurava outro documento, abanando-o como um leque. "Não tão rápido. Precisamos acertar as contas."
"Eu assinei os papéis", disse Giselle, abraçando o próprio corpo. "Estou indo embora."
"Você assinou o divórcio", Buna zombou, aproximando-se. "Agora vamos executar o acordo pré-nupcial. Cláusula 14: Em caso de fraude, todos os bens, presentes e joias fornecidos pela família Villarreal devem ser devolvidos imediatamente."
Ela estalou os dedos. "Revistem-na."
Os olhos de Giselle se arregalaram. "O quê? Não. Vocês não podem-"
A governanta-chefe se adiantou. Giselle recuou, suas costas batendo no peito do guarda-costas. Ela se sentiu violada enquanto mãos apalpavam seus bolsos, verificando o forro de seu casaco.
Joseph estava parado na porta do escritório. Ele estava encostado no batente, observando. Ele não se moveu. Ele não falou. Apenas observou.
"O colar", Buna ordenou.
A mão de Giselle foi para o pescoço. O solitário de diamante. Foi um presente de aniversário. "Joseph me deu isto", ela sussurrou, olhando para ele. "É meu."
"Foi pago com o dinheiro do fundo fiduciário da família", o advogado declarou monotonamente. "Tecnicamente, pertence ao patrimônio."
Giselle olhou para Joseph. Diga alguma coisa, ela implorou em silêncio. Por favor, tenha um pingo de decência.
Ele olhou para o relógio.
Algo dentro de Giselle se partiu. O último fio de esperança, o último desejo patético de que ele se importasse, se desintegrou.
Ela abriu o fecho do colar. Não o entregou a Buna. Deixou-o cair na bandeja de prata que o mordomo segurava. Aterrissou com um barulho metálico e agudo.
Os olhos de Buna caíram para a mão esquerda dela. "E o anel."
A respiração de Giselle falhou. O diamante rosa. Ele o colocara em seu dedo. Ele havia prometido...
"Ela não merece usá-lo", Buna sibilou. "Essa pedra pertence à futura senhora desta casa. A Clydie."
Giselle agarrou o anel. Seus nós dos dedos ficaram brancos enquanto ela o puxava com força por cima da junta. Ele arranhou sua pele, deixando uma marca vermelha.
Ela não o colocou na bandeja.
Ela se virou para Joseph. Encarou-o nos olhos. E o atirou.
O anel voou pelo ar e atingiu o tapete bem em frente aos seus sapatos polidos. Quicou uma vez e parou perto da ponta do seu pé.
Joseph olhou para o anel. Seu maxilar se contraiu. Sua mão tremeu ao lado do corpo, quase como se quisesse pegá-lo. Uma estranha corrente de eletricidade percorreu seu braço, um impulso primitivo de parar aquilo, mas ele o esmagou instantaneamente. Permaneceu imóvel no lugar.
"Fora daqui", Buna gritou. "Tirem este lixo da minha casa!"
Giselle correu. Correu escada acima para o quarto de hóspedes para onde a haviam mudado na semana passada. Pegou a mala velha e surrada com a qual chegara três anos antes. Jogou lá dentro seu jeans, seus suéteres velhos, sua identidade. Nada que eles tivessem comprado. Nada que cheirasse a esta casa.
Ela arrastou a mala pela grande escadaria. As rodinhas batiam ruidosamente em cada degrau.
A porta da frente se abriu. Uma rajada de vento e chuva entrou, junto com uma mulher em um vestido de coquetel cintilante.
Clydie Woods.
Ela sacudiu o guarda-chuva, entregando-o a uma empregada. Parecia seca, aquecida e cara. Viu Giselle parada ali, com os olhos marejados e despenteada, arrastando uma mala quebrada.
"Oh, Giselle", ela arrulhou, sua voz gotejando falsa simpatia. Aproximou-se, seus saltos estalando. Inclinou-se para perto, para que apenas Giselle pudesse ouvir. "Não se preocupe. Vou cuidar muito bem dele. Melhor do que uma farsa como você jamais poderia."
Ela se afastou e sorriu radiante. "Boa viagem."
Giselle não confiava em si mesma para falar. Passou por ela com um empurrão. O mordomo segurava a porta aberta, o rosto cheio de pena.
"Sra. Villarreal...", ele começou.
"Não", disse Giselle.
Ela saiu para a varanda. A chuva era torrencial. Caía em lençóis, encharcando sua blusa instantaneamente.
"Sem carro", Buna gritou do foyer. "Os carros dos Villarreal são para a família. Ela vai a pé."
Giselle agarrou a alça da mala. A entrada de carros era longa. Uma milha até o portão principal.
Ela começou a andar. O vento açoitava seu cabelo contra o rosto, cegando-a. A chuva fria encharcou suas roupas, gelando-a até os ossos. Seus sapatos chapinhavam nas poças.
Na metade do caminho, a rodinha da mala prendeu em uma fenda nos paralelepípedos. Ela puxou com força. A alça quebrou. A mala virou, derramando suas roupas humildes na lama.
Giselle parou. Encarou suas roupas encharcando na água suja.
Ela caiu de joelhos. A represa se rompeu. Ela soluçou, o som arrancado de sua garganta, perdido no rugido da tempestade. Juntou seus suéteres enlameados, abraçando-os contra o peito. Tinha vinte e três anos e não tinha nada. Nenhuma família. Nenhum dinheiro. Nenhum marido.
Lá no alto, na janela do quarto principal, Joseph estava no escuro. Ele observava a pequena figura desabar na chuva. Pressionou a mão contra o vidro frio. Seu peito doía com uma dor estranha e oca que ele não conseguia nomear. Parecia a síndrome do membro fantasma, uma dor por algo que não estava mais lá.
Giselle se levantou. Empurrou as roupas molhadas de volta para dentro da mala quebrada. Limpou a lama e as lágrimas do rosto.
Sobreviva, ela disse a si mesma. Apenas sobreviva.
Ela arrastou a mala pelo resto do caminho. Chegou aos portões de ferro. Eles se abriram lentamente.
Ela saiu para a estrada pública. Estava um breu total.
Então, uma luz branca e ofuscante inundou sua visão.
