O cheiro a gasolina e a pneu queimado encheu o ar.
Grávida de sete meses, a minha única preocupação era o bebé.
A minha cabeça bateu no vidro lateral.
A dor era excruciante.
Mas foi a voz do meu marido, Leo, que me quebrou.
Em vez de chamar ajuda depois do acidente, ele atendeu uma chamada.
"Sofia? O que se passa? Estás bem?".
Não era para mim.
Era para a irmã dele, cujo gato tinha vomitado.
Lá jazia eu, grávida e a sangrar, e ele saiu do carro.
"Clara, não vês que a minha irmã precisa de mim?".
Partiu, deixando-me sozinha nos destroços.
O meu filho, Tiago, nasceu prematuro, uma luta que ele infelizmente perdeu.
Pior que a perda, foi a indiferença do Leo, a sua preocupação constante com a "traumatizada" Sofia e o seu gato.
A sua família ligou-me no hospital, não para saber do neto, mas para me acusar de stressar o Leo.
Com o coração dilacerado, descobri a derradeira traição: o Leo transferia fortunas para a Sofia, enquanto me negava o essencial.
Mas o fundo do poço veio na mediação do divórcio.
Sofia olhou-me nos olhos e vociferou: "Ela nunca quis o bebé! Provavelmente ficou aliviada por se livrar dele!".
O ar saiu dos meus pulmões.
As suas palavras cruéis não me destruíram.
Em vez disso, alimentaram uma chama fria e implacável dentro de mim.
"Obrigada, Sofia", disse eu, a minha voz clara e firme.
"Acabaste de garantir que eu não vou aceitar menos do que cada cêntimo a que tenho direito."
A guerra tinha começado.
E eu estava pronta.
