O meu filho, Lucas, morreu no seu quinto aniversário.
O meu marido, Pedro, escolheu salvar a sua sobrinha, Sofia, em vez do nosso próprio filho.
Naquele dia, ambos caíram na piscina durante a festa.
Eu não sei nadar. Gritei por ajuda, a minha voz rasgando a garganta.
Pedro estava mais perto. Ele viu os dois a debaterem-se na água.
Ele não hesitou. Mergulhou e nadou diretamente para Sofia.
Quando finalmente tirou o nosso Lucas da água, já era tarde demais. O rosto do meu menino estava azul, os seus lábios pálidos.
O funeral foi três dias depois. Pedro agarrou o meu braço, a sua força era quase um castigo.
"Não chores, Clara. A minha irmã, a mãe da Sofia, já está a sofrer o suficiente com o divórcio. Não a faças sentir-se culpada."
Não o fiz sentir-se culpado.
Apenas me afastei dele.
Eu queria o divórcio.
Mas a minha sogra, a Dona Helena, ajoelhou-se à minha frente, a chorar e a implorar.
"Clara, por favor, não faças isto. O Pedro é o meu único filho. A nossa família já passou por tanto. Ele cometeu um erro, mas ele ama-te. Pelo bem do futuro, perdoa-o."
O futuro. Que futuro?
O meu futuro tinha cinco anos e agora estava deitado numa caixa fria de madeira.
Mas eu olhei para a mulher mais velha a chorar no chão e o meu coração amoleceu.
Concordei em não me divorciar, mas com uma condição.
Mudar-nos-íamos para longe daquela cidade, para longe da sua irmã e da sua sobrinha.
Pedro concordou.
Mudámo-nos para Lisboa, a centenas de quilómetros de distância. Começámos de novo.
Três anos depois, dei à luz a nossa filha, a quem chamámos Eva.
Ela era a minha luz, a minha razão para viver.
Mas no seu quinto aniversário, a história repetiu-se.
