Quando abri os olhos no hospital, ainda atordoada pelo acidente, a enfermeira disse que Pedro, o meu marido, vinha a caminho.
O nome dele soava estranho na minha boca, vazio, enquanto uma dor excruciante no meu ventre anunciava o meu pior medo.
O nosso bebé, a esperança dos últimos três anos, tinha-se ido.
De repente, a voz dele ao telefone, apressada, ansiosa.
"Onde estavas, Pedro?" perguntei, a minha voz rouca.
Ele hesitou, depois murmurou sobre Sofia, a ex-namorada: "O carro dela avariou no meio da autoestrada, Eva. Tu sabes como ela é."
Enquanto eu sangrava e perdia o nosso filho, ele estava com ela?
Lembrei-me do som do metal a torcer e do grito da minha mãe, que estava inconsciente ao meu lado.
E ele escolheu ir ter com a Sofia.
"Não é justo, Eva! Eu não sabia que era tão grave!" defendeu-se ele depois, na minha cara.
Os seus olhos, antes cheios de súplicas, agora mostravam impotência e algum ressentimento... Ressentimento por eu o ter exposto?
"Pedro, eu quero o divórcio," disse eu, as minhas palavras mais frias que a sala de operações onde o nosso filho morreu.
Mas a porta abriu-se de novo, e o meu sogro, João Almeida, um homem que nunca me aprovou, entrou, a sua cara uma máscara de desaprovação.
Ele chamou-me histérica, disse que eu estava a envergonhar a família, que o Pedro "cometeu um erro".
Erro? O meu filho morreu por causa deste "erro"!
Senti um fogo crescer dentro de mim. Toda a dor e traição cristalizaram-se.
Ele queria destruir-me? Ia ter uma guerra.
Levanta-te, Eva. É hora de lutar.
