Quando o médico disse que o meu filho, Leo, tinha morrido, o meu mundo desabou.
Eu estava no hospital, o chão frio sob os meus pés, enquanto as notícias da TV falavam de um colapso na mina.
Forçando-me a levantar, fui procurar a minha esposa, Isabel.
Encontrei-a no quarto do irmão, Miguel, ferido mas vivo.
A voz dela era de alívio, a do meu sogro, de orgulho: "Fizeste bem, Isabel. A família vem sempre em primeiro lugar."
Quando entrei, os olhos dela não tinham tristeza, apenas irritação.
"O que estás a fazer aqui, Afonso?", perguntou.
"O nosso filho está morto, Isabel," respondi, a minha voz estranha.
A resposta dela foi um murro no estômago: "Eu sei. Foi um acidente terrível. Mas agora, o Miguel precisa de mim!"
Um acidente terrível. Era assim que ela descrevia a morte do nosso único filho, por quem ela não esteve lá.
"Onde estavas tu, Isabel?" "Ele ligou-te. Estava com febre alta."
"O Miguel ligou-me primeiro! Ele estava preso na mina! Tive de o ir ajudar!"
Ela escolheu o irmão, ferido com um tornozelo torcido, em vez do nosso filho de seis anos que pedia ajuda.
O Leo não ia querer isto? O Leo não estava morto se ela não o tivesse abandonado.
Ela atirou as coisas dele para o lixo, cuspiu que eu era fraco, que a culpa não era dela. O tapa dela queimava na minha bochecha.
Como ela se atreveu a dizer isso?
Decidi. Não tinha mais nada a perder.
O divórcio estava à mesa e, desta vez, eu não desistiria até que ela perdesse tudo.
