A fúria de Pedro explodiu através do telefone.
"Divórcio? Estás a falar a sério? Sofia, acabámos de passar por um terramoto! As pessoas morreram! E tu estás a falar em divórcio por causa disto?"
"Por causa disto?" repeti, incrédula. "Tu deixaste-me para morrer, Pedro."
"Não sejas dramática! Eu não sabia onde estavas! A Lara precisava de mim! O pai dela acabou de morrer, por amor de Deus! Tens alguma compaixão?"
Compaixão.
Ele pedia-me compaixão pela mulher com quem me traía.
"E a minha mãe, Pedro? E eu? A tua esposa. Nós não importamos?"
"Claro que importam! Mas vocês estão seguras no hospital agora, não estão? A Lara não tem ninguém! Ela está sozinha e traumatizada! Pára de ser tão egoísta!"
Egoísta.
Eu era egoísta por querer que o meu marido estivesse ao meu lado depois de a nossa casa ter desabado sobre nós.
"Vou para casa amanhã," disse eu, a voz fria. "Vou tratar dos papéis do divórcio."
"Não te atrevas, Sofia!" ele gritou. "Pensa na nossa filha! Queres que a Beatriz cresça sem pai?"
A menção da nossa filha de cinco anos foi um golpe baixo. Ele sabia que era a minha fraqueza.
"Tu devias ter pensado nela quando foste a correr para a tua ex-namorada," respondi.
Ele desligou o telefone na minha cara.
Tentei ligar de volta. O número estava bloqueado.
Claro que estava.
Olhei para a minha perna engessada. O médico disse que eu tive sorte. Podia ter sido pior.
Pedro estava certo sobre uma coisa. Se eu não tivesse a Beatriz, a decisão seria mais fácil. Mas eu tinha-a. E ela amava o pai.
Mas que tipo de pai era ele? Um que abandonava a sua família numa crise para confortar outra mulher?
Não. Eu não podia criar a minha filha para pensar que aquele comportamento era aceitável.
O divórcio era a única resposta. Era o melhor para mim e, a longo prazo, para a Beatriz também.
