"Um carro," repeti, a voz vazia. "Compraste um carro para a tua prima com o dinheiro da cirurgia do meu pai."
"Não fales assim," repreendeu-me o Tiago. "Não é só 'o dinheiro da cirurgia do teu pai'. É o nosso dinheiro. E o teu pai já está velho, Clara. Temos de pensar no nosso futuro também."
A sua lógica era tão distorcida que me deixou sem fôlego.
"O futuro dele depende disto, Tiago. Ele pode morrer."
"As pessoas morrem," disse ele, com uma frieza que me atravessou o peito. "A Sofia precisava de um estímulo. É um investimento na felicidade da família. Tu devias perceber isso."
De repente, outra voz juntou-se à chamada. Era a Helena, a minha sogra.
"Clara? Deixa o meu filho em paz. Estás a estragar a festa da Sofia com o teu drama."
"Helena, o Tiago usou o dinheiro..."
"Eu sei o que ele fez," cortou-me ela. "E fez muito bem. A Sofia é como uma filha para mim. Depois de tudo o que ela passou, merecia esta alegria. Tu és tão egoísta. Só pensas em ti e no teu pai."
Egoísta. A palavra ficou a pairar entre nós.
"Ele é o meu pai," sussurrei. "Está a morrer."
"E o que queres que eu faça?" a voz dela era dura como pedra. "Pára de ser uma criança mimada. Arranja outra solução. O Tiago fez uma escolha pela família dele. Devias apoiá-lo."
A chamada terminou. Não sei quem desligou. Fiquei a olhar para o telemóvel na minha mão, um pedaço de plástico e vidro inútil.
A família dele. A escolha dele.
Eu não fazia parte dessa equação. Nunca fiz.
Sentei-me num dos bancos de plástico do corredor. A decisão formou-se na minha mente, clara e afiada, sem qualquer emoção.
Era o fim. Eu ia pedir o divórcio.
Não por raiva. Não por tristeza. Mas por uma constatação simples e terrível. Para ele, o meu pai podia morrer. Para ele, a minha dor não importava. Para ele, a felicidade da prima valia mais do que a vida do meu pai.
Não havia nada para salvar naquele casamento.
