O silêncio no quarto do hospital tornou-se pesado.
Pedro olhou para mim, a sua expressão a passar de surpresa para raiva.
"Divórcio? Estás a falar a sério? Depois de tudo o que passámos?"
"Sim," respondi, olhando diretamente para os seus olhos. "Estou a falar muito a sério."
Ele desligou a chamada com a irmã e levantou-se, caminhando de um lado para o outro no pequeno quarto.
"Não podes estar a falar a sério, Ana. O nosso restaurante ardeu, perdemos tudo, e a tua primeira reação é pedir o divórcio? Onde está a tua lealdade?"
"A minha lealdade?" ri sem humor. "Onde estava a tua quando me deixaste para trás no meio do fogo?"
"Eu não te deixei para trás!" ele gritou, a sua voz a ecoar no quarto silencioso. "A Sofia estava em pânico, ela precisava de mim! Tu és forte, eu sabia que te ias safar!"
Forte. Eu estava sempre a ser a forte.
A forte que trabalhava 16 horas por dia no restaurante. A forte que investiu todas as suas poupanças no negócio. A forte que o apoiou quando ele quis desistir.
As minhas mãos tremiam. Tentei controlar a minha respiração.
"Eu podia ter morrido, Pedro."
"Mas não morreste!" ele retorquiu, como se isso resolvesse tudo. "Estás aqui, não estás? Um pouco queimada, mas viva. A Sofia é frágil, ela tem asma. O fumo podia tê-la matado."
Então a vida dela valia mais do que a minha. Era essa a equação.
"Quero o divórcio," repeti, a minha voz agora um sussurro gelado. "Não há mais nada para discutir."
Ele olhou para mim, os seus olhos cheios de desprezo.
"Está bem. Queres o divórcio? Vais tê-lo. Mas não penses que vais ficar com um cêntimo. O restaurante era nosso, e agora não há nada. Estás por tua conta."
Ele virou-se e saiu do quarto, batendo a porta com força.
Fiquei sozinha com o som do meu próprio coração a bater, um ritmo constante e doloroso no silêncio.
Olhei para o meu braço enfaixado. A dor física não era nada comparada com o vazio que se instalara no meu peito.
O nosso sonho tinha virado cinzas. E o meu casamento também.
