La sangre tenía un sabor metálico, llenaba mi boca mientras el mundo se oscurecía, lo último que oí fue el silencio donde antes estaba el llanto de mi hijo, Mateo.
Luego, la luz.
Luz del sol valenciano entrando a raudales por la ventana de mi apartamento, el olor a café recién hecho, la voz de mi marido, Javier.
"Sofía, cariño, mi padre ya ha llegado."
Me quedé helada, el corazón martilleándome en el pecho, un sudor frío recorrió mi espalda. Era imposible.
Me levanté del sofá, mis piernas temblaban, corrí hacia la cuna de Mateo, allí estaba él, dormido, respirando suavemente, su pequeño pecho subiendo y bajando. Lo toqué, su piel estaba caliente, viva.
Lloré en silencio, un torrente de alivio y horror.
Entonces lo oí, un gruñido bajo y profundo desde la entrada.
Me giré lentamente.
Allí estaba Ricardo, mi suegro, con su postura rígida de ex Guardia Civil, una sonrisa condescendiente en su rostro. Y a sus pies, sujeto por una gruesa cadena, estaba la bestia.
"Bestia".
El Dogo Canario me miraba fijamente, sus ojos inteligentes y fríos, la misma mirada que vi antes de que me arrancara la vida.
Mi primer instinto fue gritar, coger a Mateo y correr. Pero el recuerdo del fracaso, de mi propia muerte, me detuvo. Esta vez no.
Ricardo tiró de la cadena. "Tranquila, mujer, es para la seguridad, esta ciudad ya no es lo que era."
Javier, siempre débil, asintió. "Papá tiene razón, Sofía, con un niño en casa, nunca se es demasiado precavido."
Ignoré a Javier, mis ojos fijos en el perro.
Di un paso adelante, mi corazón era un tambor furioso, pero mi rostro mostraba una calma que no sentía.
Me agaché lentamente.
"Hola," dije, mi voz sorprendentemente firme.
Extendí la mano, no hacia el perro, sino para acariciar la cabeza de mi suegro. Fue una broma cruel, pero él no lo entendió.
Luego miré al perro y sonreí. Una sonrisa amplia y genuina.
"Qué perro más bonito, suegro," dije, mi voz llena de una falsa admiración. "Es fuerte, se ve que es de buena raza."
Ricardo parpadeó, confundido, su plan de intimidarme con su símbolo de poder se desmoronaba antes de empezar. Quería que le tuviera miedo, que me sintiera pequeña en mi propia casa.
No le daría esa satisfacción.
"Se llama Bestia," dijo, como si el nombre fuera una amenaza.
"Un nombre poderoso para un animal magnífico," respondí, levantándome. "Bienvenido a casa, papá, bienvenido, Bestia."
Me di la vuelta y volví junto a la cuna de Mateo, mi protectora mano sobre su espalda. El juego había comenzado, pero esta vez, yo conocía las reglas. Y las cambiaría todas.
