Comencé a prestar más atención a Fernanda.
Era astuta, o tal vez simplemente extremadamente cautelosa.
Nunca me desafiaba abiertamente. Conmigo, actuaba con un respeto exagerado, casi rozando la adulación.
Siempre tenía el té listo para mí por la tarde y recordaba qué tipo de pasteles me gustaban.
Interpretaba perfectamente el papel de la mujer joven humilde.
Sin embargo, sus ojos siempre evaluaban silenciosamente a todos en la casa.
Mathew era frío con ella, así que mantenía distancia y nunca lo provocaba.
Mi suegra actuaba como si Fernanda no existiera, así que la joven nunca la molestaba.
Toda su energía estaba enfocada en Julio.
Sabía todo sobre él.
Su café favorito, sus platos preferidos, incluso qué partes de ópera le gustaban escuchar.
Era como una enciclopedia viviente de Julio.
Eso era simplemente extraño.
¿Cómo podía una chica de veintitantos conocer a un hombre de cincuenta años al dedillo?
De ninguna manera eso era solo "amor a primera vista" o "te vas acostumbrando".
Tenía que haber algo más profundo sucediendo.
Comencé a revisar viejos álbumes de fotos familiares.
No había muchas fotos de un Julio joven, que en su mayoría eran tomas de eventos corporativos.
Las revisé una por una, buscando cualquier conexión con Fernanda.
En un álbum pesado, encontré una foto en blanco y negro descolorida.
Un Julio joven estaba parado frente al escenario de un teatro, junto a una mujer vestida con traje de ópera.
Su rostro era borroso, pero sus ojos se parecían mucho a los de Fernanda.
Sentí un vuelco en el corazón.
Deslicé la foto en mi bolsillo.
Esa noche, Mathew volvió a casa borracho otra vez.
Irrumpió en mi habitación, con un fuerte olor a alcohol.
"Sharon, dime la verdad. ¿Soy inútil?".
Se apoyó contra la puerta, con la mirada perdida. "Mi padre... la mujer que amo... No puedo manejar a ninguno".
La mujer a la que se refería no era yo, pero decidí no revelar que lo sabía.
"Simplemente no has encontrado la manera correcta", le dije.
"¿Qué manera?", preguntó, con una chispa de esperanza en los ojos. "¿Tienes un plan? ¡Debes tener un plan!".
Saqué la foto de mi bolsillo y se la entregué.
"¿Conoces a esta mujer?".
Mathew la miró fijamente durante mucho tiempo, luego negó con la cabeza.
"No. ¿Quién es?".
"Mira sus ojos. Fijamente".
Volvió a mirar, y todo su cuerpo se estremeció.
"¿Fernanda?", soltó. "¿Cómo es posible? ¡Esta foto debe tener treinta años!".
"No es Fernanda", le dije. "Pero está conectada con ella. De alguna manera".
Mathew se despejó rápidamente.
Miró la foto, luego a mí, su rostro una mezcla de conmoción y confusión.
"¿Entonces quién es?".
"No lo sé". Dije, recuperando la foto. "Pero apuesto a que tu padre sí lo sabe".
Justo entonces, alguien llamó a la puerta.
Era Fernanda.
"Señor James, ¿está allí? Su padre quiere verlo en su estudio".
El rostro de Mathew se ensombreció al instante.
Abrió la puerta de golpe. Fernanda estaba allí, sosteniendo una taza de café.
Pareció sorprenderse al verme, luego esbozó una sonrisa inocente.
"Oh, señora James, usted también está aquí. Lo siento, no quería interrumpir".
Sus palabras eran perfectamente educadas, pero llenas de implicaciones.
Mathew resopló, la apartó al pasar y bajó las escaleras con paso pesado.
Fernanda lo observó irse, con un destello de triunfo en sus ojos.
Luego me miró de nuevo, aún sonriendo.
"Buenas noches, señora James".
Se dio la vuelta y se fue, el vestido ondeando tras ella.
Tenía una corazonada.
Un gran drama se estaba desarrollando en el estudio de Julio.
Ahí era donde saldría a la luz la verdad detrás de todo este lío.
