- Debería haber escrito sobre el primero... Debió de ser más interesante - dijo, cogiendo unos billetes y guardándolos.
- Sí, me lo imagino. Pero no pude escribir sobre ello porque no estuve allí. Y creo que sería difícil encontrar a alguien que estuviera.
- Tal vez encuentre a alguien que estuvo allí ese día. No es imposible.
- Bastante difícil... Sólo si es alguien que era un niño en ese momento y tendría más de 100 años, lo cual es casi imposible. Pero gracias de todos modos.
Natasha se fue. Ella no podía creer que estaba haciendo esto, tratando de averiguar sobre el tren. Todavía se sentía incómoda con el tema. Pero había tomado una decisión: haría el último viaje en tren, escribiría unas líneas sobre lo aburrido que era el trayecto y daría su opinión sobre lo importante que era que el tren azul fuera sustituido por una nueva y moderna autopista que uniera los dos estados.
Después de parar en casa y recoger algo de ropa, se dirige a la estación de tren, que está más alejada, en las afueras. Estaba cansada del viaje. Aquella estación había sido restaurada al menos cuatro veces en diez años, por lo que ella sabía. Y seguía siendo terrible. El retrato perfecto de la antigüedad, con vías oxidadas y maltrechas, un poco de construcción de madera, un poco de mampostería, mezcladas. Habían intentado mantener la construcción original, a nivel cultural e histórico, pero no había funcionado. Se imaginó cómo sería el tren, comparado con la estación y las vías. Incluso le daba miedo el viaje.
Natasha oyó el silbido del tren a lo lejos. Vio cómo la enorme locomotora se detenía lentamente en la estación. Era la primera vez que veía de cerca el tren azul.
Y entendí perfectamente por qué se llamaba el tren azul... Era el color predominante en el exterior y en muchos detalles del interior. Pensó que por dentro estaría en peor estado. Pero aunque aún quedaban algunas piezas de madera en el interior, lo que la dejó incrédula, estaba a la altura del tiempo que llevaba en funcionamiento.
El olor era a moho mezclado con pintura fresca. Extraño al olfato. Diferente. Aspiró profundamente... Le gustó el olor que nunca antes había olido.
Natasha se sentó en un incómodo banco cerca de la ventana. Había camarotes para dormir, con camas, pero ella sólo iba a mirar esas habitaciones. No las usaría para dormir. No podría dormir esa noche... No en ese lugar. Mucho menos en un camarote que probablemente fuera estrecho e incómodo. Prefería pasar el tiempo que tenía en el banco del restaurante. Todavía le quedaban unos quince minutos antes de la salida, si es que no se retrasaba. Había leído que antaño incluso había separación de clases en los viajes en tren. Estaba impresionada. Aunque tenía un diseño moderno para la época, el tren conservaba algunos vestigios del pasado que parecían intocables. ¿Eran del viaje inaugural de 1911? Las luces parecían lámparas antiguas. Parecían haber sido utilizadas durante más de 50 años.
La chica lo miró todo atentamente, pero seguía sin ver ninguna razón para estar allí. Ni siquiera estaba segura de si debía escribir cómo era el tren por dentro, porque creía que casi todo el mundo había subido a aquella máquina al menos una vez en su vida, excepto ella.
En caso de duda, pensó que lo mejor era escribirlo. Seguramente olvidaría los detalles, ya que no le interesaban demasiado, por lo que sería difícil recordarlos.
Empezó a escribir...
- Disculpe... ¿Puedo sentarme a su lado?
Natasha levantó la vista y se encaró con la señora que parecía tener 80 años o más. Dios, ¡odiaba que la interrumpieran mientras escribía! Y no entendía por qué aquella persona quería sentarse a su lado cuando el tren estaba prácticamente vacío. Pero fue cortés:
- Puede hacerlo -dijo, bajando la cabeza hacia sus notas.
La anciana se sentó a su lado. Natasha fingió no darse cuenta y siguió escribiendo. No satisfecha, bajó la cabeza casi hasta su cuaderno, sin disimular que intentaba leer. Natasha cerró el cuaderno sin mucha ceremonia y lo dejó apoyado en sus rodillas, colocando el bolígrafo encima.
Pero la mujer seguía mirando el bloc. Y entonces sus ojos se clavaron en los de Natasha, que se dio cuenta de que la observaban atentamente. Se sintió muy incómoda y preguntó:
- ¿Va todo bien, señora?
- Sí... Sí...
Natasha respiró hondo. No tenía ningún deseo de emprender aquel viaje. Y tener a esa desagradable señora en su compañía no sería bueno. Decidió fingir que no le molestaba y volvió a escribir.
- ¿Por qué escribes sobre el tren? - preguntó la mujer.
Natasha suspiró. Odiaba viajar acompañada. Prefería estar sola. Para ella, escribir un guión sentada a solas era una terapia. De hecho, le encantaba la soledad. Así que se imaginó qué pasaría si entablaba conversación con la anciana. Sabía que a los ancianos les encantaba hablar durante horas, cosa que ella odiaba.
- Me gusta anotar las cosas", dijo, sin mirar a la mujer.
Quería sonar irónica, pero no sabía si lo había conseguido.
- Este tren no era así....
Natasha cerró los ojos y apoyó la cabeza en el asiento. Pensó en cambiar de asiento... ¿Pero cómo podría hacerlo sin ser grosera?
- Y pensar que éste es el último viaje en el tren azul... - dijo en tono afligido.
Natasha no respondió ni se movió. Dejó claro que no quería hablar. Cerró los ojos.
La señora continuó:
- Ahora falta casi un día para Tulipán... Llegaremos mañana a las diez de la noche.
El tren volvió a silbar, sobresaltando a Natasha. Empezó a moverse lentamente por las vías, haciendo un ruido sordo e irritante. ¿Sería así durante las próximas 24 horas? No podía soportarlo.
- No se preocupe, el ruido cesará pronto -dijo la anciana, como si adivinara sus pensamientos.
Natasha abrió los ojos y levantó la cabeza, un poco impresionada.
- Este tren no debería parar... Tiene tantas historias que contar", dijo la mujer con un suspiro de pesar.
Natasha miró a los ojos de su indeseado compañero. Una extraña sensación invadió su cuerpo. Sabía que tenía mucho que contar... Y que quería contarlas. Y seguramente, entre sus historias, había algo sobre el tren azul.
Decidió charlar un rato, porque desde luego la señorita no dejaría de parlotear durante el viaje. Poco se imaginaba Natasha que la historia de la mujer era el origen y el fin del tren azul.
- ¿Sabe usted mucho sobre este tren? - preguntó Natasha.
- ¿Lo sé? - se rió ella... Una hermosa sonrisa, dientes blancos dentro de sus labios ya arrugados. - Este tren es mi vida, jovencita. Los momentos más importantes de mi existencia han sido aquí.
- ¿Así que ha viajado mucho en él?
- "Me llamo Sarah", anunció la dama, tendiendo la mano a Natasha, que se la estrechó.
- Entonces, cuéntame -preguntó ella, sin interesarse por el nombre de la mujer-.
- No hablo con gente que no conozco -respondió ella, aún sonriendo amablemente-.
- Me llamo Natasha.
- Natasha... - lo deletreó lentamente. - Tengo una nieta que se llama Natalia.
Natasha no entendió la comparación.
- No puedo creer que éste sea el último viaje en el tren azul -se lamentó de nuevo.
