La oscuridad
flota pesadamente en la habitación, como el aire de una tumba. Mis ojos se
dirigen hacia las sábanas que cubren la mayor parte de los muebles, asomándose
a la espesa oscuridad desde las pesadas cortinas que cubren las enormes
ventanas antiguas.
—El señor Schuster estará contigo en un momento.
Ryan sonríe con
esa sonrisa ligera y pausada que recuerdo: su voz suave conmueve la quietud del
estudio. Sus ojos envejecidos son cálidos, aunque el resto de su rostro esté
lleno de cicatrices y estrías. Frunce el ceño en silencio, sus pobladas cejas
grises se arrugan mientras abre la boca un momento antes de sacudir lentamente
la cabeza como si quisiera desterrar ese pensamiento.
—Me alegro de verla de nuevo por
aquí, señorita Emerson. Creo que esta vieja casa te ha echado de menos.
Podría reírme,
excepto por la amarga ironía que serpentea por mi garganta como la bilis.
Para empezar,
no eché de menos esta casa porque esta casa nunca me conoció. Durante ocho
años, mi padre y yo vivimos a treinta metros de esta casa, y en nueve años,
sólo estuve en ella dos veces.
El día que llegué aquí y el día
que me fui.
Catriel Schuster se aseguró de que
así fuera.
Indago
profundamente para encontrar algo de sinceridad sobre lo que debería decirle a Ryan.
No puedo, así que en vez de eso miento.
—Me alegro de estar aquí de nuevo, Ryan.
Vuelve a tener
esa sonrisa tensa y tirante, como si supiera que miento descaradamente, aunque
es demasiado educado para decir nada. Los mayordomos de carrera tienen su
propia manera de evitar que se noten tus gilipolleces.
—¿Tu padre progresa bien en su
recuperación?
Bajo la mirada al suelo. No
digo nada.
—Terrible, —se le frunce el ceño a Ryan mientras suspira
pesadamente—. Un accidente terrible.
Asiento con firmeza, sin decir
nada.
—Bien, —añade
con un movimiento de cabeza, de nuevo muy profesional. Da un paso hacia una de
las dos puertas dobles del estudio y se detiene con las manos en los grandes
tiradores de hierro—. Como te he dicho, el señor Schuster estará contigo en
breve.
Sr. Schuster.
El diablo. Mi
diablo. Mi atormentador, mi oscuridad, mi pasado. El cuchillo que una vez me
partió en dos.
Lo odio.
Siento que se
me acelera el pulso cuando Ryan cierra las puertas dobles, dejándome sola en la
oscuridad del viejo estudio. Al otro lado de la habitación, el segundo par de
puertas está abierto, aunque no hay nada más que oscuridad y sombras más allá
de ellas. Me estremezco como si fuera una niña sola en un sótano, mientras mis
ojos escrutan aquella puerta sombría.
Tres mil
kilómetros, dos maletas, una guitarra y una enorme deuda después, he vuelto. Ocho
años después, rompo la mayor promesa que me he hecho a mí misma. La que me hice
la noche que me destruyó.
No vuelvas nunca aquí.
Vuelvo a
estremecerme al mirar las estanterías empotradas en la pared, detrás del
escritorio cubierto de sábanas. Aquellas estanterías estaban llenas de fotos,
al menos cien. Caras felices, vacaciones, cumpleaños, lugares exóticos. Una
familia. Una vida.
Un muchacho que aún sabía sonreír
sin malicia.
Ahora ya no
están. Supongo que el estereotipo sería encontrarlas boca abajo o destrozadas
en el suelo. Pero si alguna vez se apartaron o se hicieron añicos, hace tiempo
que se habrían limpiado o guardado.
Crick. Crick.
El sonido agudo
de algo golpeando el viejo suelo de madera me produce un escalofrío y me marea.
Trago saliva y cierro los ojos mientras contemplo la penumbra a través de las
puertas abiertas. El ruido continúa y siento que se me aprieta el pecho cuando
empieza a aparecer una figura, una sombra que emerge de la oscuridad.
—Extranjera.
Su voz es como
el whisky y la grava, una aspereza que reverbera al final de su profundo
barítono. Ha cambiado ligeramente, pero es una voz que reconocería en cualquier
parte. Es una voz que he oído en mis sueños durante años. Una voz que creí
reconocer en desconocidos, con el corazón latiéndome con fuerza al girar la
cabeza para buscar en un restaurante al fantasma de mi pasado que, de algún
modo, me había seguido a cenar.
Por supuesto,
nunca fue realmente él. ¿Por qué iba a serlo? Peor aún, ¿por qué querría que lo
fuera?
Catriel se
adelanta saliendo de las sombras y siento ese retorcimiento en el estómago que
una vez me fue familiar. Hace años, Catriel Schuster era mi terror.
En la ciudad
más rica, en el tramo de costa más lujoso de la costa este, los Schuster eran
de la realeza, lo que convertía a Catriel en el príncipe heredero. Y en un
colegio lleno de gente increíblemente rica, —un colegio en el que por las
mañanas se llevaba a los niños en limusinas con chófer o en coches deportivos
europeos importados, y no en minibuses amarillos, y en el que se desfilaba a la
última moda italiana antes incluso de que llegara a las pasarelas de Milán—, Catriel
siempre estuvo por encima de los demás.
Más rico que
los ricos, con más pedigrí que la monarquía británica y más popular que
cualquier boy-band de la época. Todo ello contribuyó a hacer de Catriel
Schuster el niño mimado más insufrible de la larga y gloriosa historia de los
niños mimados.
Y mi padre trabajaba para su
familia.
En el país de
las cuentas en el extranjero, las terceras y cuartas residencias, los yates y
los coches de importación, crecí como hija de un hombre que cortaba el césped y
podaba los setos de los Schuster.
Catriel nunca
me hizo olvidarlo y por eso y por muchas otras razones lo odio.
Entonces era un
cabrón y después nunca oí nada bueno sobre él. ¿Pero desde su accidente hace
seis meses? Bueno, desde entonces se ha convertido en un monstruo.
O eso he oído.
Trago saliva
mientras lo miro. Lleva un pantalón de pijama y una camiseta, el pantalón
bajado sobre las caderas y la camiseta ceñida sobre el pecho ancho y musculoso.
Nunca le había visto tan poco vestido. Ni siquiera aquella noche.
La noche que me destruyó.
La noche en que me despojó de todo
lo que era y me rompió.
La noche en que juré no volver
jamás aquí.
Cuando éramos
chicos y estábamos en el instituto, él siempre era el mejor, vestía caro.
Siempre a la moda perfecta. Siempre con el pelo impecable y preciso, con esa
perpetua media mirada, media sonrisa en su rostro cincelado y aristocrático.
Pantalones y camisas hechos a medida, chalecos de seda, algodón japonés,
zapatos de cuero italiano... todo ello era de algún modo guay, aunque los
estudiantes de secundaria tuvieran que llevar vaqueros y sudaderas.
El hombre que
tengo delante, apoyado en su bastón, con esos ojos oscuros y afilados como
puñales clavándose en mí, es cualquier cosa menos el chico que conocí.
Y no se trata sólo de pantalones
de pijama.
Para empezar,
es enorme. Por supuesto, entonces Catriel siempre estaba en plena forma. Jugaba
al baloncesto, nadaba y tenía un gimnasio en su propiedad que rivalizaba con el
de la mayoría de los equipos deportivos profesionales. Pero siempre estaba en
forma, nada más. En cambio, el hombre que tengo delante está esculpido. Los
músculos sobresalen de los hombros de su camisa, tirando de ella hacia arriba
sobre un pecho de aspecto poderoso y tensándola alrededor de unos bíceps
cincelados. Se endereza, con la mano agarrando con fuerza el mango plateado del
bastón mientras sus ojos me escrutan. Su camisa se levanta lo suficiente para
vislumbrar unas caderas ahuecadas, un vientre plano y un rastro de vello...
Aparto la mirada.
Catriel Schuster no es un caramelo
para los ojos.
Es el demonio.
