Me había convertido en un fantasma en mi propia casa.
Dante rara vez estaba allí. Afirmaba que estaba manejando "disputas territoriales" en la zona sur, una excusa lo suficientemente vaga para satisfacer a los soldados, pero no a mí. Sabía exactamente dónde estaba.
Rompí la primera regla de la cordura: miré.
Creé una cuenta falsa en Instagram con dedos temblorosos. Busqué a Isobel del Monte. Su perfil era público. Por supuesto que lo era. Quería ser vista. Quería ser conocida.
Había una foto de anoche.
Era una mesa de cena puesta para una familia. La matriarca Del Monte estaba allí, con un aspecto regio y aprobador. Y a su lado, cortando un trozo de carne, estaba Dante.
Se veía relajado. Su saco estaba quitado, colgado descuidadamente sobre la silla. Sonreía a algo que Isobel estaba diciendo. Su mano descansaba en el respaldo de la silla de ella.
No era solo una colocación casual. Era un gesto posesivo. Un gesto protector.
Parecía que pertenecía allí.
Me desplacé más abajo. Otra foto. La mano de Dante descansando sobre su vientre apenas visible. El pie de foto decía: Protegiendo el futuro.
Sentí que la bilis me subía por la garganta, agria y caliente.
Nunca me había tocado así. Conmigo, su tacto era pesado. Era una declaración de propiedad, un recordatorio de deber y contratos. Con ella, se veía... suave.
Era capaz de mostrar calidez. Simplemente no conmigo.
Dejé el teléfono antes de poder arrojarlo. Fui al bar de la sala y me serví un vaso de vodka. Ni siquiera me gustaba el vodka. Sabía a líquido de limpieza antiséptico. Pero necesitaba borrar esa imagen de mi cabeza.
Lo bebí de un trago. Luego otro.
Mi teléfono sonó. Era el chat grupal con mis amigas civiles. Las que pensaban que Dante era un "consultor de logística" con un apretado horario de viaje.
¡Prueba de vestidos de dama de honor la próxima semana! ¡Qué emoción!
Escribí rápidamente, mi visión se nublaba.
La boda se cancela. No pregunten. Por favor, respeten mi privacidad.
Bloqueé las notificaciones antes de que la explosión de preguntas pudiera golpearme. No podía soportar su felicidad. No podía soportar su normalidad.
La puerta principal se abrió.
Eran las 2:00 AM.
Entró Dante. Se detuvo en seco cuando me vio sentada en el sofá en la oscuridad.
Olfateó el aire. Su nariz se arrugó con disgusto inmediato.
—Has estado bebiendo —dijo. No era una observación. Era una acusación.
—Tomé dos vasos —dije, mi voz sonando hueca para mis propios oídos.
—Hueles a destilería —espetó. Dio un paso atrás, como si mi olor fuera contagioso. Como si estuviera sucia.
—Isobel no puede estar cerca de olores fuertes —dijo, con tono clínico—. Le provocan náuseas.
Me reí. Fue un sonido seco y quebradizo que me raspó la garganta.
—Isobel no está aquí, Dante.
—La veré por la mañana —dijo, pasando a mi lado—. No puedo oler a vodka barato. Es una falta de respeto para la madre de mi heredero.
Falta de respeto.
Le preocupaba ofender su nariz mientras destrozaba mi vida.
—Ve a ducharte —ordenó—. Te estás poniendo en ridículo.
Me levanté. La habitación giró ligeramente, pero me estabilicé contra el brazo del sofá.
—No soy yo quien debería estar avergonzada —dije.
Entrecerró los ojos, su paciencia se evaporaba. —Necesitamos tener una reunión, Nina. Necesitamos discutir la logística del bautizo.
El bautizo. El bebé ni siquiera había nacido todavía.
—No hay nada que discutir —dije.
Pasé a su lado. Entré en el baño de visitas y cerré la puerta con llave. Abrí la ducha tan caliente como pude.
Me froté la piel hasta que estuvo roja. Quería lavarme el vodka. Quería lavarme los últimos veinte años.
Quería lavarme a él.
